Vincent Malloy

2011-03-17T21:44:00.000-07:00

Elvis Kafka

2011-03-05T13:28:00.000-08:00

Me mandaron una carta , sí, una carta. ¿ NO son capaces de dar la cara? No, creo que no. He salido de peores, ha sido un año mierda, sí he salido de peores. Créeme, encontraré algo, partiré de cero; buscaré lo que sea, encontraré lo que sea.

¿Sucede algo? Sí, he quedado sin trabajo. Es tal y como si no sucediera nada. ¿Puedes creerlo?

Recuerda, en circunstancias peores, has sabido salir adelante. ¿ Salir adelante…. sí?

Todo el mundo te repite esas frases una y otra ves…

- “Encontrarás algo, no te preocupes”, “ Yo sé que te va a ir bien , eres una persona inteligente” , “ Cualquier cosa, te aviso” “ Cualquier cosa que necesites me llamas”…..

Esta vez estás solo…No, algo haré…

2011-02-17T18:29:00.000-08:00

Preparando café

Tome su tazón favorito. Generalmente se usa aquel tazón regalón que obsequiado por algún ser querido.

El café debe ser de su elección. El mejor es Nescafé en polvo ( No esa basura granulada que comenzó a salir hace un tiempo)

Aplique una cucharada de café. ( yo lo tomo con una, no sé ustedes)
Agregue azúcar a gusto.

Y tendrá su rico café! para disfrutar sólo o acompañado; viendo una película, revisando el correo o leyendo su novela favorita.

.
.
.

Mamá, te extraño

2011-01-10T19:35:00.000-08:00

2010

Lo bueno y lo malo

Lo Bueno

- Relativa estabilidad profesional y económica

- Pude continuar estudios de postgrado en el área que me apasiona.

- Me fue entregada la TNE con lo cual ahorraba ( y ahorro) muchísimo en locomoción

- Pude leer a mi ritmo y sin presiones

- Retome el bajo eléctrico y para mi sorpresa aún puedo tocarlo

- Fui capaz de utilizar las agotadores horas de viaje en bus en cosas productivas ( leer, escribir, dibujar)

- Logré magnificar el cariño que me tienen los alumnos

- Bebí café a destajo

- Mantuve mi rutina de caminar todos los días.

- Compartí momentos (algunos muy breves) con personas que quiero mucho. ( y a mí me cuesta mucho querer)

- Viajé y conocí ciudades que me intrigaban

- Tratar de dejar de fumar

Lo malo

- No haber conversado más con mi madre

- Angustiarme por cosas que yo mismo creé

- Defraudarme de personas que consideraba importantes

- Otorgarle demasiada importancia a personas que no se lo merecían.

- No haber actuado con más rapidez cuando debí hacerlo

- Entregarle demasiado tiempo a cosas sin importancias real ( facebook, msn )

- Sobrevalorar la soledad hasta considerarla una virtud

- Alejarme de los verdaderos amigos

- Avergonzarme de cosas sin importancia

- Darle vueltas a los mismos problemas un millón de veces

- Amargarme por gente que no vale la pena

- No confiar lo suficiente en mis capacidades.

2010-12-27T17:50:00.001-08:00

" Según la física cuántica se puede abolir el pasado, o peor todavía, cambiarlo. No me interesa eliminar y mucho menos cambiar mi pasado . Lo que necesito es una máquina del tiempo para vivirlo de nuevo. Esa máquina es la memoria. Gracias a ella puedo volver a vivir ese tiempo infeliz, feliz aveces. Pero para suerte o desgracia puedo vivirlo en una sola dimensión, la del recuerdo."

Léalo..

2010-12-26T19:59:00.000-08:00

- Obligaciones académicas , trabajo, incertidumbre, angustia, visitas inesperadas, noticias inesperadas.

- El tiempo pasa de forma casi imperceptible, ya nisiquiera me importa como van amontonándose los días.

2010-12-25T13:50:00.000-08:00

Escrbiendo con una botella de pisco y un cigarrillo

Escirbiendo con una taza de café y un cigarrillo

Escribiendo con la angustia en el pecho , pero escribiendo

Escribiendo, como un imbécil , pero escribiendo

Escribiendo como un imbécil

Pensando en cosas sin importancia ... como la distancia de las estrellas

2010-12-22T17:56:00.000-08:00

Nueva historia de Mouchette George Bernanos

Mouchette tiene catorce años y lleva una vida como la mierda, esto es; un padre alcohólico que la golpea para saciar su ira, compañeras de curso que disfrutan burlándose de ella, una profesora que se propuso hacerle la vida imposible, un hermano menor de sólo meses de edad que llora porque no puede saciar su hambre y una madre enferma que pasa postrada en una cama húmeda. Todo lo anterior - sumado a que vive en la más extrema pobreza- forma un conjunto , difícil de entender, difícil de soportar y por momentos difícil de diregir.

Pero debemos ir más allá, Bernanos , nos muestra tal como somos. Vivimos bien y el resto que se pudra ¿ Existe la pobreza? .. qué suerte que no me tocó a mí. " pobrecita(o) es pobre".

Se trata de un libro atroz, desesparanzado, su lectura deja un gusto amargo, en algunos momentos es quizá deprimente, pero en ningún caso se podrá decir que no sea un libro valiente, desenmascarador de hipocresías y debelador de falsos mitos.

2010-12-20T17:11:00.000-08:00

Nuevamente aquí.

2010-10-12T19:07:00.000-07:00

No te aflijas

No te aflijas: la belleza volverá a encantarte con su gracia;
tu celda de tristeza se trocará en un jardín de rosas.
No te aflijas: tu mal será trocado en bien;
no te detengas en lo que te inquieta,
pues tu espíritu conocerá de nuevo la paz.
No te aflijas: una vez más la vida volverá a tu jardín
y pronto verás, ¡oh cantor de la noche!
una corona de rosas en tu frente.
No te aflijas si, algún día,
las esferas del cosmos no giran según tus deseos,
pues la rueda del tiempo no gira siempre en el mismo sentido.
No te aflijas si, por amor,
penetras en el desierto y las espinas te hieren.
No te aflijas, alma mía,
si el torrente del tiempo arrastra tu morada mortal,
pues tienes el amor para salvarte del naufragio.
No te aflijas si el viaje es amargo,
no te aflijas si la meta es invisible.
Todos los caminos conducen a una sola meta.
No te aflijas, Hafiz,
en tu rincón humilde en que te crees pobre,
abandonado a la noche oscura,
y piensa que aún te queda tu canción y tu amor.

- Hafiz

2010-08-04T20:56:00.000-07:00

" Le llené su vaso, me llené el mío y nos quedamos durante un rato mirando la ciudad iluminada por la luna. De pronto me di cuenta de que ya estábamos en paz, que por alguna razón misteriosa habiamos llegado juntos a estar en paz y que de ahí en adelante las cosas imperceptiblemente comenzarían a cambiar. Como si el mundo, de verdad, se moviera. Le pregunté qué edad tenía.Veintidós, dijo. Entonces yo debo tener más de treinta, dije, y hasta mi voz sonó extraña.

Vuelvo.. como en aquellas épocas a recomendar libros. Pero ¿ A alguien realmente le importa?
Aveces me gustaría salir a la calle, abrirme paso entre el tumulto y comenzar a repartir libros; regalarlos, obsequiarlos. A cambio, sólo pediría un abrazo o la promesa de que será leído. Y si eso no funciona, si en lugar de abrazos o agradecimientos, recibo insultos y burlas; quizás sí termine volviendome loco. Pero eso, siendo realista , se soluciona con un tiro en la boca.

2010-03-15T18:54:00.000-07:00

En esto momentos vivo la tarde de un domingo. Para mí y seguramente para todas las personas que tienen empleo, estas son horas angustiosas: Se ve venir a pasos agigantados el negro lunes. Durante la tarde del sábado y la mañana del domingo, pienso, píenso… (¿Redundante no cree?) y me considero un hombre libre, sí libre de preocupaciones ,llego hasta a olvidar mi condición de “cesante” ( ¿qué palabra más horrible no cree?) Pero en cuanto las primeras sombras del domingo empiezan a borrarlo, para dejar sitio al lunes , mi alma se inunda de tristeza; entonces mi introduzco debajo de mi cama y no puedo evitar llorar. La ropa que llevo días puesta, no hace otra cosa que apestar, los libros regados por el suelo dan la impresión de una batalla (perdida).
Mi familia evita tocar la puerta; mi hermana entra despacio durante las mañanas y limpia lo que puede. Yo finjo dormir. Ella no lo sabe pero se lo agradezco: agradezco la comida que deja sobre mi velador y siento una profunda angustia al sentirla que se aleja despacio a la puerta de salida para no hacer ruido.
No creo que en el infierno haya fuego, llamas, mucho calor. Para hacer sufrir a la gente son eficaces medidas mucho más económicas

2010-03-03T19:25:00.000-08:00

No importan las fechas , no importa el rostro ¿ Importa el ser? El fondo es el mismo... imágenes.

No lo odies por decirlo. La misa idea; un personaje , buscando ser persona.

2010-03-01T15:40:00.001-08:00

El terremoto

Conciliar el sueño se había convertido en mi único y principal objetivo, mientras imágenes y escenas pretéritas luchaban por hacerse un espacio en mi cabeza. Buscaba la forma de acomodar mi cabeza de la mejor forma cuando un remezón fortísimo echó por la borda mis deseos de caer en los brazos de Morfeo. Bajé las escaleras aún atontado por la impresión, mi madre se encontraba vestida y abrazaba a mi sobrina sin mirarla.

El movimiento ondulante venía desde la entraña de la tierra. Miré las murallas con pesimismo: “seguro que me caerán encima” pensé. Aunque he luchado con éxito por mantenerme tranquilo, en circunstancias semejantes, esta vez habría llegado al espanto si el estruendo no cesa. Fue disminuyendo por suerte. Quedé inmóvil dispuesto a lo que viniera, mi madre y hermana permanecían juntas. Afuera el griterío de las mujeres era casi peor que la sacudida misma. Algunas salían en camisones y con extrañas indumentarias sobre su cabeza. Los maridos permanecían en silencio. Los niños, alegres corrían.

Lamenté ser desconocido porque sentía la necesidad de compartir mis tumultosas impresionas. El movimiento cesó, los vecinos compartían experiencias. Mi madre ofrecía toda la ayuda posible que pudiera entregar, sus palabras se enredaban con las recomendaciones de una mujer que cargaba un perro.

2010-02-22T16:18:00.000-08:00

Un hombre solo en una casa sola

No tiene deseos de encender el fuego

No tiene deseos de dormir o estar despierto

Un hombre solo en una casa enferma.

No tiene deseos de encender el fuego

Y no quiere oír más la palabra Futuro

El vaso de vino se ha marchitado como un magnolio

Y a él no le importa estar dormido o despierto.

La escarcha ha empañado las ventanas

Pero a él sólo le importa mirar la apagada chimenea

Sólo le gustaría tener una copa que le contara una vieja

historia

A ese hombre solo en una casa sola.

Una historia como las que oía en su casa natal

Historias que no recuerda como no recuerda que

aún está vivo

Ve sólo una copa vacía y una magnolia marchita

Un hombre solo en una casa enferma.

De El Molino y la Higuera (1993)

2009-12-30T19:46:00.000-08:00

Todo el mundo en Facebook... ¿ Alguien se pasea por acá?

2009-06-29T16:28:00.000-07:00

Necesidad de compañía

Para titular un libro de esta forma, debemos tener un valor inmenso: sí, porque no todos nos atrevemos a reconocer la angustia que implica la soledad prolongada , más aún si esta se manifiesta irremediablemente junto a una necesidad de compañía.

Relatos breves e intimistas se suceden casi sin respiro, algunos cargados de sentimentalismo y nostalgia, otros en cambio, inundados del humorismo que caracterizó al autor en sus inicios.

González Vera es sencillo , su lenguaje no es intelectual ni rebuscado. Para leer José a Santos no necesitamos dinero ni demasiado recorrido literario; sus libros son baratos y paradojicamente difíciles de encontrar, su prosa aparece en una que otra antología. Sus cuentos, los que alguna vez fueron parte de los Planes y Programas del Ministerio de Educación , hoy pasan al olvido y se pierden en estanterías viejas. Rescatarlos , es encontrar un tesoro.

2009-06-21T15:14:00.000-07:00

José Santos González Vera

Para aquellos que se inician en el mundo de las letras : el nombre, José Santos González Vera, les puede sonar a nada. Para aquellos que van a las ferias de libros usados y ven sus delgados ejemplares a precios irrisorios, les debe dar la impresión de ser un suplemento de alguna revista de discutible importancia de la década del 60.
Pero no es así, González Vera recibió el Premio Nacional de Literatura en 1950 y no pocos lo despreciaron por eso. Las razones iban desde considerarlo un escritor resentido, básico , simple y aparentemente anárquico, hasta restarle toda importancia a su obra e inclusive reducirla a la cantidad de páginas publicadas, como afirmó Luis Durand al enterarse de la entrega del galardón a su compatriota; “las obras completas de González , caben en un cuaderno de composición.”

“González siempre se resistió a la seriedad excesiva. Por el contrario, era un repentista ingenioso. En sus obras con frecuencia se encuentran pasajes llenos de humor y picardía criolla, los mismos que aderezaron sus comentarios sobre su tendencia a la brevedad como método de trabajo: dado que nunca se apuró para escribir ni para publicar, por lo que corregía una y otra vez sus textos, bromeaba con la sentencia de que las nuevas ediciones de sus libros siempre salían “corregidas y disminuidas” . También tuvo guiños humorísticos para sus lectores: “Quise ser consecuente con mis ideas humanitarias y ofrecer al posible lector, escritos breves” (memoriachilena.cl)

Publicó obras breves, claras; cargadas de un lenguaje sencillo que no alcanza a ser pretencioso. Obras tan minimalistas como geniales. González Vera regresó a la infancia, a la adolescencia, a sus primeros oficios, sus primeras ideas. Sus historias a pesar de sumir a sus personajes en la más extrema austeridad emocional y material, no están cargadas de odio ni resentimiento; al contrario, el contexto en que se desenvuelven los personajes pasa a ser un accesorio, un adorno que no influye en el actuar de seres que viven el día, sin anhelos ni sufrimientos; congelados por un algo inmóvil que los deja en recuerdo eterno en la memoria de aquellos que quisieron plasmarla: pero no de forma impulsiva y déspota, sino que lento, con calma… sin prisa.

Obras

• Vidas mínimas. Novelas breves 1923.
• El conventillo 1928.
• Una mujer 1928.
• Alhue. Estampas de una aldea 1928.
• Cuando era muchacho 1951.
• Eutrapelia, honesta recreación (1955).
• Algunos 1959.
• La copia y otros originales (1961).
• Necesidad de compañía (1968).

Enlaces : http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Santos_Gonz%C3%A1lez_Vera

http://www.memoriachilena.cl/temas/index.asp?id_ut=josesantosgonzalezvera(1897-1970)

2009-06-07T17:54:00.000-07:00

Sergio Atria

En la escuela conocí a un muchachito de negro, bajo, de ojos grandes, peinado con pulcritud. No tenía más de doce años. Hablaba yo sin cesar y él escuchábame como si mis palabras fuesen de vida o muerte. Una vez tracé unos garabatos y mostrándoselos le pregunté:

- ¿ Qué caracteres serán estos?

Sergio Atria los observo concienzudamente y , sin vacilar dijo.

- Son cochinchinos

Reí a gritos

2009-05-21T01:38:00.000-07:00

Él

Vivir es un acto egoista

( Gaspar Noé)

¿Conoce usted a Vincent? A estas alturas, lo más probable es que sí; se los presenté hace algunos meses y di una breve descripción de su persona. Pero hoy, su figura dista mucho de aquel personaje que bebía una cerveza y sostenía un libro de Shakespeare.

Ayer, durante una semana un tanto inusual, lo visité en una de sus casas ( ha vivido en muchas) . Caminaba por un extenso patio con la cabeza gacha: su rostro estaba pálido y dejaba un entrever cierto descuido; una barba tan indigna como irrisoria evidenciaba días de encierro y falta de contacto con la luz natural. Mantenía sus manos en los bolsillos y paseaba en forma circular por el pasto, moviendo los pies de forma lenta y monótona. Cada cierto tiempo, sus pasos se detenían en algún punto y levantaba la vista hacia el cielo como si lo mirara por primera vez

Cualquiera que lo hubiese visto (incluyéndome) hubiese pensado que era un enfermo en un sanatorio esperando la visita de algún familiar. No me atrevía a hablarle, no porque no quisiera molestarlo, sino porque quizás ni siquiera me escucharía. Qué cambiado estaba; más delgado que de costumbre, su ropa parecía tambalearse entre sus huesos mientras caminaba. A pesar del frío vestía ligero; su clásica camisa blanca y su chaleco azul lucían un poco más desaliñados que de costumbre… Debo decir que estaba irreconocible.

Me mira desde lo lejos y me sonríe, me habla pero no logro entender que dice, hace una señas para que me acerque y una vez que lo tengo a pocos centímetros de distancia veo que sigue siendo el mismo. Le pregunto por su ojo izquierdo y me dice que su astigmatismo no es tan grave y puede reconocer las cosas a cualquier distancia, pero que cada cierto tiempo su vista se nubla y debe recurrir a los lentes.

No me miraba, desviaba la vista, respondía a mis comentarios afirmando con la cabeza y pestañando. Cada cierto tiempo bostezaba y terminaba diciendo “claro”. En fin, Vincent te escucha aunque finja no hacerlo, es una de sus principales características, por lo demás muy desagradable para sus interlocutores. Miraba a cualquier punto indeterminado y esbozaba una sonrisa pueril. Hablaba en voz baja, murmuraba, rara vez levantaba la vista, movía los pies de forma ansiosa. Finalmente levantó la cabeza; inhaló y exhaló de forma tan graciosa que estuve a punto de reírme.

- ¿A qué has venido?

- A verte.

Me miró con rostro serio, no dijo nada. Quizás pensaba en el mucho tiempo que había pasado sin recibir visitas o en lo irrelevante que le resulta el contacto con los demás. En las muchas desilusiones con personas que frecuentó y lo frecuentaron cada cierto tiempo, seres pasajeros, efímeros; sólo te acompañan cuando la risa y los cigarrillos te sobran, cuando el dinero les escasea, fingen escucharte, oír tus problemas. Sí sólo piden; piden cigarrillos, piden dinero, piden películas, piden libros , piden teléfono, piden consejos, piden que los acompañen , piden que compartas, piden que los escuchen. Piden.

Seres condenados a depender del resto; no te hablan, no te escuchan; sacan el celular cada diez segundos, realizan operaciones monótonas. Sí se creen especiales , únicos e irrepetibles; flaites, hippies, intelectuales y burgueses. Conversaciones recitadas en ambientes “idóneos”; Camus, Sastre, Nietzsche, Rimbaud, Baudelaire. Reproducen traducciones, palabras sacadas de contexto “Rimbaud es intraducible” ¿Metasemántica? No semiología, ¡Ah! Interesante, ¿Sirve de algo? Humberto Eco… Eco, “Ecco” ¿Cómo el café? No ¿Y qué hace? Es un semiólogo ¿Y qué hace un semiólogo? Bueno, un semiólogo responde con chuchadas cuando gente de mierda como tú finge que le interesa lo que hablas.

- Gracias , de verdad , gracias por visitarme

Le pregunté en qué pensaba, pero no contestó, reía para sus adentros. Prendió un cigarrillo y se sentó sobre el pasto. Permanecí de pie, no me miraba; fumaba tranquilamente.

Apagó el cigarrillo y se puso de pie, metió las manos en sus bolsillo e hizo un breve comentario acerca del frío que hacia. Se iba, no puede retenerlo. Mientras se alejaba con pasó lento, vi su cuerpo frágil y pensé qué sólo bastaba con una leve brisa para derribarlo, un hombre de papel que se ha arrugado muchas veces y ha tratado de volver a ser como antes.

- ¿Te vas?

- Sí

- ¿Por qué?

Porque hablar solo me aburre.

2009-05-15T19:35:00.000-07:00

"Quieren un sitio para bailar y tomarse unas botellas.
Cualquier agujero que no sea aquel donde viven." ( JC Onetti)

Cuando leemos a Onetti, sentimos que no leemos; sólo juntamos palabras que conforman un enunciado tan denso como la misma prosa tupida sobre la cual pretendemos avanzar cual si fuéramos un rastrillo por el ripio.

Sí , Onetti es complicado, y tan difícil de abordar como lo son sus personajes dentro de historias sombrías y desesperanzadoras.

Los adioses narra la historia de un hombre que llega a un pueblo para sanarse en un sanatorio para tuberculosos; triste y de mirada sombría se niega a dialogar con los residentes del hotel y no cruza palabras con los parroquianos de la única fuente de soda que existe en el pueblo, viviendo sólo para recibir las cartas que recibe de dos mujeres.

En El pozo, no enfrentamos a una narración en primera persona; pesimista, amarga y angustiante, de una ser que lleva consigo una vida que parece haber perdido todo sentido. Al revisar estas líneas hacemos inevitablemente la comparación con El Extranjero y El Túnel y en menor medida también con Eróstrato. Pero saliendo de las obvias y a veces hasta odiosas comparaciones que solemos hacer con los clásicos europeos, debemos valorar a Onetti como uno de los grandes referentes de la Literatura Hispanoamericana. Un escritor que a pesar de la brevedad de su obra ha llevado la complejidad de su prosa lejos de toda moda existencialista y a ha logrado escapar con éxito del esnobismo en que cayeron otros grandes del viejo continente.

2009-04-19T14:37:00.000-07:00

Me dices que el amor es más complejo y que también cuando dos personas se sienten atraidas la una por la otra han de luchar para mantener vivo su amor, ¿Por qué?

Que el amor es un conflicto me parece evidente y natural. No hay una sola obra valiosa de la literatura mundial sobre el amor que sea solamente sobre la conquista de la felicidad, el esfuerzo para llegar a eso que nosotros llamamos amor. Es la lucha la que siempre ha interesado a quienes producen obras de arte, literatura, cine o poesía. Pero no puedo dar una definición absoluta de qué es el amor, ni siquiera puero afirmar si debería existir.

Parece que el amor da poca felicidad a sus personajes. ¿Eso vale también para sus vidas?

Leí en alguna parte que la felicidad es como el pájaro azul de Maeterlinck; si se intenta atraparlo pierde el color. Es como tratar de retener el agua con las manos. cuanto más se aprieta, más agua se escurre. Personalmente se muy poco del amor.

Michelangelo Antonioni

2009-04-08T21:59:00.000-07:00

Zefirelli y Pasolini

Visiones del cristianismo

Dos compatriotas y a la vez, dos formas completamente distintas de concebir el cine (y la vida) suelen ser comparados a la hora de ver reflejada la vida del mítico y controversial precursor del cristianismo.

Pasolini: escritor, poeta dramaturgo de tendencias marxistas; un enemigo acérrimo de la Iglesia Católica y opositor eterno a las políticas gubernamentales de Italia. Por otra parte Zefirelli, más que un intelectual un artista de la belleza. Toda su obra está basada en preocupaciones estéticas. Gran parte de su formación la recibió de reconocidas personalidades británicas. Íntimamente ligado la Iglesia y al Vaticano; Ha sido - y es - parte del gobierno de su país.

¿Qué nos dice lo anterior? Precisamente eso. Dos personalidades diametralmente opuestas, tuvieron la inquietud de plasmar en el celuloide la vida Cristo.

Pasolini no entrega un visión un tanto cruda de cristo ; alejada de toda estética clerical y utilizando un rostro más cercano a la fisonomía semita , que lo que posteriormente hizo su coterráneo. Una cámara cautelosa, lenta, sigilosa, persigue la imagen de cristo como si se tratara de un espectador. El lente de Pasolini nos muestra a un Cristo sombrío, enigmático, reticente: Alejado de todo canon occidental y escapando de la estética renacentista italiana.

Una imagen en blanco y negro, de textura porosa, imágenes oscuras y entornos grises. Cuando vemos “El evangelio según san mateo”, sólo observamos un cielo gris, que parece pesar sobre los hombros de los personajes.

Pero más que lo anterior, en Pasolini tenemos espontaneidad; el director de Saló, se aleja de convencionalismos estéticos y su filmación se vuelve artesanal, brusca, y por momentos hasta torpe. Es precisamente este carácter documental, sencillo y alejado de artificios lo que consiguió, algo que muchos esperaban de una representación fílmica del que fue llamado “ el hijo de dios”: Una versión respetuosa, a cargo de un ateo. El evangelio según Pasolini.

Por su parte Zefirelli graba en colores, sus personajes se mueven bajo un cielo siempre azul y una atmósfera que rosa la divinidad. Un Cristo occidentalizado a más no poder, con ojos azules y una melena rubia, pero aún así , convincente y magistralmente interpretado.

Zefirelli graba con grúa; rechaza la improvisación y la “cámara en mano”.Utiliza primeros planos emotivos y una música que cala los huesos. La interpretación de Powell en el papel de cristo ha terminado convirtiéndose en una de las más aplaudidas y sus ojos se han “estampado” en nuestra retina, tal y como si fueran los del verdadero Cristo.

Robert Powell ha terminado convirtiéndose en la figura más representativa de Cristo y para quienes crecimos con su imagen, cuesta imaginarnos de otra forma al Rey de los judíos.

Resumiendo: Tenemos a un director que trabaja por un contrato, con plazos establecidos, publicidad, actores conocidos y un resultado políticamente correcto; cinematográficamente bello, de seis horas de duración y conocido mundialmente.

Por otro lado, surgió la inquietud intelectual en Pasolini, un burgués perfeccionista, autosuficiente y con marcado acento izquierda en sus realizaciones.

Cuando me preguntan ¿ Cuál te gusta más? Digo…

2009-04-02T22:37:00.000-07:00

Reconstituirea (1968) Lucian Pistilié

La Nueva Ola, no sólo fue francesa

Mientras seguimos viendo y volviendo a ver los ya gastados clásicos de la Nueva Ola

( Godard , Rohmer , Truffaut , Chabrol , Varda y en menor medida Bresson) bien vale la pena detenernos y contemplar con más detenimiento, qué hacían los demás países en materia de cine durante la década de los 60´s . Fue una época de grandes películas; proliferaron grandes ideas, curiosos directores, hermosos rostros. Hoy se replican en sus fotografías, abundan sus biografías y se les rinde culto como si se tratara de semidioses que gozan de vida eterna y a pesar de su muerte física, podemos agradecer que luego de ver cada una de sus creaciones, den un paso más hacia la inmortalidad.

Pero volviendo al tema anterior y dejando descansar a los veteranos galos, preguntémonos acerca de que qué hacía, por ejemplo, el director rumano Lucián Pintilié.

En 1968, y en pleno apogeo de la Nueva Ola, Pintilié realizó una curiosa, divertida y desconcertante película llamada Reconstituirea.

El relato se desarrolla en una pequeña localidad de Rumania, más bien un sector rural de poquísimos habitantes dónde la atracción principal consiste en una taberna en la cúal se bebe a destajo, luego de ver el fútbol. El dueño de la taberna ha recibido una golpiza por dos jóvenes ebrios qué luego de iniciar una discusión se trenzan a golpes con el dueño del local.

La narración comienza con la llegada del alcalde o una especie de autoridad provincial que lleva consigo al jefe de policia , un director de cine, un profesor jubilado y a los dos jóvenes protagonistas de los desmanes producidos la noche anterior.

El objetivo es bastante simple; los jóvenes deben cooperar con la reconstitución de todo lo que sucedió la noche anterior, con la finalidad de grabar un documental que se utilizará con fines educativos en las escuelas. Mediante la muestra de este material fílmico, se les dirá a los niñitos que sucede si beben alcohol en exceso.

El entorno que rodea la película es bastante extraño; la taberna es similar a una especie de cabaña de reposo y está ubicada frente a un río. La línea del tren atraviesa el lugar y una muchacha con bikini se pasea por el sector mientras nada y lanza miradas curiosas a los visitantes.

Comienza la grabación, el encargado de la cámara instala la cinta (de manera magistral hay que decirlo) y los “actores” toman sus lugares. Pero lejos de seguir las instrucciones, nuestros amigos se burlan constantemente de las indicaciones dadas por sus superiores y terminan provocando un verdadero caos. Cuando por fin , se logra grabar un parte del patético documental, sucede algo que interrumpe el proceso de grabación y todo debe comenzar de nuevo.

Tomas largas y desconcertantes se apoderan del film en cuestión ; por momentos no sabemos para dónde va la película y qué pretenden sus actores. El tema del documental va perdiendo fuerza y el calor imperante en el lugar comienza a aturdir desdichados “cineastas” y por qué no , a los que vemos la película también.

¿ Qué sucede realmente en este lugar?, ¿ Por qué se empeñan en reconstituir algo que no dejó mayores consecuencias?, ¿ Por qué el tabernero los perdona? …..

Las interrogantes de esta joya del cine no se aclaran nunca; este fílm es un ejercicio semántico eterno. Una vez más podemos decir “Gracias” al cine por entregarnos” este tipo de tesoros, algunos de ellos, invaluables.

2009-03-30T18:10:00.000-07:00

(Qué manera de estereotipar)

Disfruto de sobremanera observándolos; todos hablan igual ( e incluso lo mismo) y hasta se mueven de la misma forma. Desde lejos puedes -con una mirada escrutadora- ver una pequeña masa uniforme que nada entre botellas y humo de tabaco, si te acercas un poco más, recién puede comenzar a vislumbrar pequeñas y hasta sutiles diferencias que tratan de explotar al máximo para no quedar inmersos en un difusa mancha uniforme que se suspende en el aire y se torna imperceptible.

Nivel 1 (La llegada)

Cabello largo y polera verde, gafas de sol y buen desplante; avanza sobre el pasto con un grupo de tres personas de similares características. De su mochila saca tres cervezas y comienza a dar órdenes de la ubicación espacial que debemos tomar en el lugar (¡).

Permanezco sentado en el mismo sitio, no porque me las quiera dar de rebelde o “especial” sino porque me parece, por lo menos ridículo avanzar al sol, teniendo en cuenta que es mucho más cómodo permanecer en la sombra.

Contando los personajes que ya estaban y los que llegaron al lugar, formamos un grupo de alrededor de siete personas.

Nivel 2

La conversación oscila entre deberes académicos, andanzas callejeras y bohemia distorsionada. Los más desesperados comienzan a llenar sus vasos plásticos y se beben la espuma que se escurre entre sus dedos. Recibo un vaso y comienzo a beberlo con pequeños sorbos, mientras observo. El personaje de gafas y polera verde , permanece de pie, riéndose de forma estrepitosa ( como si quisiera que notáramos su presencia) con la botella de cerveza entre sus manos. Los demás conversan en voz baja de cualquier cosa… En ese momentos nuestro renombrado personaje se da cuenta de que sus intentos por sobresalir no resultan y recurre a sacar un papelillo que sus tres símiles ( y simios) acompañantes celebran con destellos de gritos.

Nivel 3

Al parecer su fórmula resulta; todos lo celebran y fijan en él su atención. En ese mismo momento se quita sus gafas y muestra sus ojos rojos de la noche anterior, ¡Ah! Pero no sin antes aclarar que fue por todo lo que ha fumado “porque él fuma todos lo días”. Presencio la escena con una sonrisa cínica (no me cuesta mucho) y el mentado personaje no me dirige la palabra; al parecer nota que me podría irritar con facilidad si hace el intento de llamarme “loquito” como hace con los demás. Ese extraño rechazo tácito que se da en los grupos humanos.

Los personajes hablan de esos temas que consideran casi obligatorios cuando se está dentro de un grupo que se jacta de ser universitario; la trascendencia del ser, libros , el arte , las tendencias artístico literarias a través de la historia, todo esto concluyendo - casi siempre- que los mejores escritores y artistas de todas las épocas eran alcohólicos y volados.

Los temitas me aburren rápido y me pongo de pie. En ese preciso momento aparecen más personajes de similares características con un bidón y levantando sus brazos como si esperaran ser recibidos por una tribu del congo que amenaza con asesinarlos. Saludan con alaridos y comienzan a llenar los vasos ( ver foto).

Pasa el tiempo y comienzo a aburrirme. Los temas comienzan a tomar ramificaciones curiosas, quizás piensan que con el alcohol y marihuana prensada podrán elaborar una teoría revolucionaria que sólo recordarán en sus estados febriles.

Comienzan a tomar fotografías y todos posan con sus respectivas botellas y vasos. De esas que luego subirán a sus respectivos espacios virtuales con comentarios que se replicarán una vez que vuelvan a verse.

Prendo un cigarrillo y la pierna comienza a temblarme.

- ¿Siempre te vistes así? Nunca te he visto con otra ropa.

En otro momento esa pregunta me habría molestado, pero esa niña lo dijo de una forma tan dulce que no me disgusté.

- ¿En serio? , bueno tengo más ropa, pero siempre me he sentido más cómodo así.

No sé por qué no seguí la conversación, me puse de pie y me largué del lugar. Las calles estaban vacías, caminé con una sensación de agrado que hace mucho tiempo no sentía , el aire fresco golpeaba en mi rostro y decidí seguir avanzando ; todavía quedaban muchas calles.

* Ha comenzado a llover, me tenían aburrido los calores.

2009-03-28T23:11:00.000-07:00

Odio a los intelectuales... Sí, me parecen una soberana mierda. Quizás , ellos también me odien a mí.

2009-03-23T09:03:00.000-07:00

"Háblame, Musa, de aquel varón de multiforme ingenio que, después de destruir la sacra ciudad de Troya, anduvo peregrinando larguísimo tiempo, vio las poblaciones y conoció las costumbres de muchos hombres y padeció en su ánimo gran número de trabajos en su navegación por el ponto, en cuanto procuraba salvar su vida y la vuelta de sus compañeros a la patria. Mas ni aun así pudo librarlos, como deseaba, y todos perecieron por sus propias locuras. ¡Insensatos! Comiéronse las vacas de Helios, hijo de Hiperión; el cual no permitió que les llegara el día del regreso. ¡Oh diosa, hija de Zeus!, cuéntanos aunque no sea más que una parte de tales cosas."

La odisea, Homero. Canto I

2009-03-12T20:49:00.000-07:00

Cuando los jóvenes creen que los profesores tienen algo que decir

1.- ¿Cuál es el peor dolor que puede sentir un hombre?

R: ¿Físico o emocional?

Físico

R: El dolor de muelas

2.-¿ Y emocional?

R: El desamor

3.- ¿Cuáles son sus defectos?

R: Prejuicioso

4 ¿ Le gusta hacer clases?

R: Sí

5.- ¿Cree que la educación es la clave para la superación de la pobreza?

R: No

6 ¿ Cómo se imagina su vejez?

R: No creo que llegue a ella

7 . ¿Considera su labor docente como importante para nuestra sociedad?

R: No

8. ¿ A qué le teme?

R: A quedarme ciego… a volverme un inútil

9.- ¿El peor mal que puede sufrir un hombre?

R: La soledad , la falta de dinero; una cosa lleva a la otra inevitablemente.

10.- ¿Justifica el suicidio?

R: Absolutamente

11.- ¿Se ha sentido alguna vez atraído por una alumna de su clase?

R: Sí

12.-¿ Se ha enamorado alguna vez de alguna estudiante?

R: No

13 .- ¿Se ha enamorado alguna vez?

R: Sí

14.- ¿ Ha sido correspondido alguna vez?

R: No

15 .- ¿ Ayudaría económicamente a un alumno de escasos recursos?

R: No podría

16 .- ¿ Qué le produce bienestar?

R: Regalar dinero, recibir sonrisas, que me abracen.

17.- ¿ Alguna verdad que le duela?

R: Reconocer que a veces necesito de los demás.

18.- ¿Cree en Dios?

R: No

19.- ¿ Cómo le gustaría que lo recuerden?

R: No creo que me recuerden.

20.- ¿Admira a alguien?

R: A mi madre

21.- Si estuviera cerca de una persona que está a punto de morir ¿ Qué le diría?

R: Que no está sola

22.- ¿ Está usted solo?

R: Quizás

Temuco 2 de agosto del 2008. Taller de filosofía Liceo Aníbal Pinto

2009-03-06T13:30:00.000-08:00

Días de camisa y corbata

Regreso a casa

2009-03-04T09:59:00.000-08:00

En una oportunidad le pregunté a mi - en ese entonces- profesor de Literatura Medieval, Waldo Marchant , cuál era su cuento favorito. Luego de hablarme de Manuel Rojas, Bioy Casares, Maupassant y Borges, me confesó que un cuento de Jorge Bucay lo había marcado de desde la infancia. Al otro día, me detuvo en el pasillo con esa sonrisa y entusiasmo que lo caracterizaba mientras abría impaciente su maletín para luego estirarme un papel amarillento escrito a máquina. " Lo encontré!"... Sus palabras sonaron tan fuerte que algunos volvieron sus rostros hacia hacia nosotros...

El temido enemigo
( Jorge Bucay)

Había una vez, en un reino muy lejano y perdido, un rey al que le gustaba sentirse poderoso. Su deseo de poder no se satisfacía sólo con tenerlo, él, necesitaba además, que todos lo admiraran por ser poderoso, así como la madrastra de Blanca Nieves no le alcanzaba con verse bella, también él necesitaba mirarse en un espejo que le dijera lo poderoso que era.

Él no tenía espejos mágicos, pero contaba con un montón de cortesanos y sirvientes a su alrededor a quienes preguntarle si él, era el más poderoso del reino.

Invariablemente todos le decían lo mismo:

-Alteza, eres muy poderoso, pero tú sabes que el mago tiene un poder que nadie posee: Él, él conoce el futuro.

( En aquel tiempo, alquimistas, filósofos, pensadores, religiosos y místicos eran llamados, genéricamente “magos”).

El rey estaba muy celoso del mago del reino pues aquel no sólo tenía fama de ser un hombre muy bueno y generoso, sino que además, el pueblo entero lo amaba, lo admiraba y festejaba que él existiera y viviera allí.

No decían lo mismo del rey.

Quizás porque necesitaba demostrar que era él quien mandaba, el rey no era justo, ni ecuánime, y mucho menos bondadoso.

Un día, cansado de que la gente le contara lo poderoso y querido que era el mago o motivado por esa mezcla de celos y temores que genera la envidia, el rey urdió un plan:

Organizaría una gran fiesta a la cual invitaría al mago y después la cena, pediría la atención de todos. Llamaría al mago al centro del salón y delante de los cortesanos, le preguntaría si era cierto que sabía leer el futuro. El invitado, tendría dos posibilidades: decir que no, defraudando así la admiración de los demás, o decir que sí, confirmando el motivo de su fama. El rey estaba seguro de que escogería la segunda posibilidad. Entonces, le pediría que le dijera la fecha en la que el mago del reino iba a morir. Éste daría una respuesta, un día cualquiera, no importaba cuál. En ese mismo momento, planeaba el rey, sacar su espada y matarlo. Conseguiría con esto dos cosas de un solo golpe: la primera, deshacerse de su enemigo para siempre; la segunda, demostrar que el mago no había podido adelantarse al futuro, y que se había equivocado en su predicción. Se acabaría, en una sola noche. El mago y el mito de sus poderes...

Los preparativos se iniciaron enseguida, y muy pronto el día del festejo llegó...

...Después de la gran cena. El rey hizo pasar al mago al centro y ante le silencio de todos le preguntó:

- ¿Es cierto que puedes leer el futuro?

- Un poco – dijo el mago.

- ¿Y puedes leer tu propio futuro, preguntó el rey?

- Un poco – dijo el mago.

- Entonces quiero que me des una prueba - dijo el rey -

¿Qué día morirás?. ¿ Cuál es la fecha de tu muerte?

El mago se sonrió, lo miró a los ojos y no contestó.

- ¿Qué pasa mago? - dijo el rey sonriente -¿No lo sabes?... ¿no es cierto que puedes ver el futuro?

- No es eso - dijo el mago - pero lo que sé, no me animo a decírtelo.

- ¿Cómo que no te animas?- dijo el rey-... Yo soy tu soberano y te ordeno que me lo digas. Debes darte cuenta de que es muy importante para el reino, saber cuando perdemos a sus personajes más eminentes... Contéstame pues, ¿cuándo morirá el mago del reino?

Luego de un tenso silencio, el mago lo miró y dijo:

- No puedo precisarte la fecha, pero sé que el mago morirá exactamente un día antes que el rey...

Durante unos instantes, el tiempo se congeló. Un murmullo corrió por entre los invitados.

El rey siempre había dicho que no creía en los magos ni en las adivinaciones, pero lo cierto es que no se animó a matar al mago.

Lentamente el soberano bajó los brazos y se quedó en silencio...

Los pensamientos se agolpaban en su cabeza.

Se dio cuenta de que se había equivocado.

Su odio había sido el peor consejero.

- Alteza, te has puesto pálido. ¿Qué te sucede? – preguntó el invitado.

- Me siento mal - contestó el monarca – voy a ir a mi cuarto, te agradezco que hayas venido.

Y con un gesto confuso giró en silencio encaminándose a sus habitaciones...

El mago era astuto, había dado la única respuesta que evitaría su muerte.

¿Habría leído su mente?

La predicción no podía ser cierta. Pero... ¿Y si lo fuera?...

Estaba aturdido

Se le ocurrió que sería trágico que le pasara algo al mago camino a su casa.

El rey volvió sobre sus pasos, y dijo en voz alta:

- Mago, eres famoso en el reino por tu sabiduría, te ruego que pases esta noche en el palacio pues debo consultarte por la mañana sobre algunas decisiones reales.

- ¡ Majestad!. Será un gran honor... – dijo el invitado con una reverencia.

El rey dio órdenes a sus guardias personales para que acompañaran al mago hasta las habitaciones de huéspedes en el palacio y para que custodiasen su puerta asegurándose de que nada pasara...

Esa noche el soberano no pudo conciliar el sueño. Estuvo muy inquieto pensando qué pasaría si el mago le hubiera caído mal la comida, o si se hubiera hecho daño accidentalmente durante la noche, o si, simplemente, le hubiera llegado su hora.

Bien temprano en la mañana el rey golpeó en las habitaciones de su invitado.

Él nunca en su vida había pensado en consultar ninguna de sus decisiones, pero esta vez, en cuánto el mago lo recibió, hizo la pregunta... necesitaba una excusa.

Y el mago, que era un sabio, le dio una respuesta correcta, creativa y justa.

El rey, casi sin escuchar la respuesta alabó a su huésped por su inteligencia y le pidió que se quedara un día más, supuestamente, para “consultarle” otro asunto... (obviamente, el rey sólo quería asegurarse de que nada le pasara).

El mago – que gozaba de la libertad que sólo conquistan los iluminados – aceptó...

Desde entonces todos los días, por la mañana o por la tarde, el rey iba hasta las habitaciones del mago para consultarlo y lo comprometía para una nueva consulta al día siguiente.

No pasó mucho tiempo antes de que el rey se diera cuenta de que los consejos de su nuevo asesor eran siempre acertados y terminara, casi sin notarlo, teniéndolos en cuenta en cada una de las decisiones.

Pasaron los meses y luego los años.

Y como siempre... estar cerca del que sabe vuelve el que no sabe, más sabio.

Así fue: el rey poco a poco se fue volviendo más y más justo.

Ya no era despótico ni autoritario. Dejó de necesitar sentirse poderoso, y seguramente por ello dejó de necesitar demostrar su poder.

Empezó a aprender que la humildad también podía ser ventajosa empezó a reinar de una manera más sabia y bondadosa.

Y sucedió que su pueblo empezó a quererlo, como nunca lo había querido antes.

El rey ya no iba a ver al mago investigando por su salud, iba realmente para aprender, para compartir una decisión o simplemente para charlar, porque el rey y el mago habían llegado a ser excelentes amigos.

Un día, a más de cuatro años de aquella cena, y sin motivo, el rey recordó.

Recordó aquel plan aquel plan que alguna vez urdió para matar a este su entonces más odiado enemigo

Y sé dio cuenta que no podía seguir manteniendo este secreto sin sentirse un hipócrita.

El rey tomó coraje y fue hasta la habitación del mago. Golpeó la puerta y apenas entró le dijo:

- Hermano, tengo algo que contarte que me oprime el pecho

- Dime – dijo el mago – y alivia tu corazón.

- Aquella noche, cuando te invité a cenar y te pregunté sobre tu muerte, yo no quería en realidad saber sobre tu futuro, planeaba matarte y frente a cualquier cosa que me dijeras, porque quería que tu muerte inesperada desmitificara para siempre tu fama de adivino. Te odiaba porque todos te amaban... Estoy tan avergonzado...

- Aquella noche no me animé a matarte y ahora que somos amigos, y más que amigos, hermanos, me aterra pensar lo que hubiera perdido si lo hubiese hecho.

Hoy he sentido que no puedo seguir ocultándote mi infamia.

Necesité decirte todo esto para que tú me perdones o me desprecies, pero sin ocultamientos.

El mago lo miró y le dijo:

- Has tardado mucho tiempo en poder decírmelo. Pero de todas maneras, me alegra, me alegra que lo hayas hecho, porque esto es lo único que me permitirá decirte que ya lo sabía. Cuando me hiciste la pregunta y bajaste tu mano sobre el puño de tu espada, fue tan clara tu intención, que no hacía falta adivino para darse cuenta de lo que pensabas hacer, - el mago sonrió y puso su mano en el hombro del rey. – Como justo pago a tu sinceridad, debo decirte que yo también te mentí... Te confieso hoy que inventé esa absurda historia de mi muerte antes de la tuya para darte una lección. Una lección que recién hoy estás en condiciones de aprender, quizás la más importante cosa que yo te haya enseñado nunca.

Vamos por el mundo odiando y rechazando aspectos de los otros y hasta de nosotros mismos que creemos despreciables, amenazantes o inútiles... y sin embargo, si nos damos tiempo, terminaremos dándonos cuenta de lo mucho que nos costaría vivir sin aquellas cosas que en un momento rechazamos.

Tu muerte, querido amigo, llegará justo, justo el día de tu muerte, y ni un minuto antes. Es importante que sepas que yo estoy viejo, y que mi día seguramente se acerca. No hay ninguna razón para pensar que tu partida deba estar atada a la mía. Son nuestras vidas las que se han ligado, no nuestras muertes.

El rey y el mago se abrazaron y festejaron brindando por la confianza que cada uno sentí en esta relación que habían sabido construir juntos...

Cuenta la leyenda... que misteriosamente... esa misma noche... el mago... murió durante el sueño.

El rey se enteró de la mala noticia a la mañana siguiente... y se sintió desolado.

No estaba angustiado por la idea de su propia muerte, había aprendido del mago a desapegarse hasta de su permanencia en el mundo.

Estaba triste, simplemente por la muerte de su amigo.

¿Qué coincidencia extraña había hecho que el rey pudiera contarle esto al mago justo la noche anterior a su muerte?.

Tal vez, tal vez de alguna manera desconocida el mago había hecho que él pudiera decirle esto para quitarle su fantasía de morirse un día después.

Un último acto de amor para librarlo de sus temores de otros tiempos...

Cuentan que el rey se levantó y que con sus propias manos cavó en el jardín, bajo su ventana, una tumba para su amigo, el mago.

Enterró allí su cuerpo y el resto del día se quedó al lado del montículo de tierra, llorando como se llora ante la pérdida de los seres queridos.

Y recién entrada la noche, el rey volvió a su habitación.

Cuenta la leyenda... que esa misma noche... veinticuatro horas después de la muerte del mago, el rey murió en su lecho mientras dormía... quizás de casualidad... quizás de dolor... quizás para confirmar la última enseñanza del maestro.

2009-02-28T19:41:00.000-08:00

La película más larga "The Cure For Insomnia" (1987) John Henry Timmis

La película más larga hasta la fecha es "The Cure For Insomnia" (el remedio para el insomnio) con una duración estimada de 5220 min (87 horas).

Quiero verla ...¿ Alguien tiene problemas de insomnio y dispone de cuatro días para acompañarme?

Yo pongo la tele ¬¬

2009-02-19T15:25:00.000-08:00

Las acuarelas de Hitler

Aunque parezca extraño el dictador germano, utilizó todas las artimañas posibles para no realizar su servicio militar ya que deseaba ingresar a la Academia de Artes y dedicarse a la pintura. Esto último no pudo ser , ya que luego de varios intentos fallidos , nuestro frustrado pintor se une como voluntario a las filas del ejército de su país.

Quizá , si alguien en la academia le hubise dicho que que pintaba bien , o que almenos tenía alguna oportunidad , tendríamos a un hombre recordado no por genocida sino por "Artista" y si es posible , hasta se habría evitado una guerra.

Sus pinturas

Son sólo algunas... hay más.

2009-02-18T16:49:00.000-08:00

Maldito payaso de colores

2009-02-09T16:46:00.001-08:00

Comunicarse, cuando la distancia es el único y principal impedimento, reviste una complejidad que puede prestarse para odios y aberraciones mutuas. Hablar sin verse es como anular arbitariamente los sentidos e interpretar las pseudopalabras según nuestro criterio. No existe mentira más grande que una lejanía aminorada por el recuerdo.

La comunicación a distancia es como estar a la orilla de un rio y chapotear con los pies en medio del barro. La otra persona ( aquella con la cual queremos comunicarnos) se encuentra del otro lado e igualmente chapotea con los pies embarrados. Ninguno de los dos sabe por qué lo hace.

2009-02-05T20:05:00.000-08:00

El Peón de los peones

Jugar solo y querer ser la pieza más importante, no tiene sentido; sentido al menos para las pretensiones de la persona que juega , más a aún , si la persona que juega no es más que una de las tantas piezas que conforman el tablero.

Es un honor para el Peón proteger a la Reina , no importa si muere en el intento , o si sólo hace resaltar la importancia de las demás piezas. Aunque parezca buen compañero, el peón va solo hacia su objetivo, no piensa en lucirse ni hacer movimientos brillantes; mira con indiferencia al arrogante Caballo, a la imponente Torre y no se inmuta con las miradas desdeñosas del Alfil.

El Peón es una pieza digna, a pesar de su tamaño y sus limitados movimientos, movimientos que logran “engrandecerse” y lograr cualidades sublimes cuando está en los dominios del reino – si es que logra llegar - entonces, puede tomarse atribuciones nunca antes pensadas para un simple Peón ¿ Quien iba a pensar , que una pieza tan insignificante puede tomarse tales libertades?

¿Sabrá la reina , qué el peón piensa en ella? O dicho de otra forma, ¿Estará la Reina conciente de la importancia que reviste para el Peón su protección?

La respuesta , suena más que obvia… No se puede molestar a la Reina con cosas tan insignificantes. Ahora mismo , tiene otras preocupaciones

2009-01-27T19:11:00.000-08:00

Mi vida consiste , y en el fondo ha consistido desde siempre , en intentos de escribir , en la mayoría de los casos fallidos. Pero si no escribiera yacería en el suelo, digno de ser barrido. Mis fuerzas han sido desde siempre, miserablemente pequeñinas y, aunque no lo reconociera abiertamente, se desprende por sí mismo que tenía que ahorrar por todas partes, perderme un poco de todo, para tener las fuerzas suficientes en caso de necesidad para lo que me parecía mi principal objetivo.

Y de hecho, aunque soy flaco y el hombre más flaco que conozco, no hay nada en mí que pueda calificar de superfluo en relación a la escritura y de superfluo en el buen sentido de la palabra. Si hay ,pues, una fuerza superior que quiere utilizarme o me utiliza , al menos soy un instrumento claramente elaborado en su mano; si no , entonces no soy nada, y caeré pronto en un horrible vacío.

Ahora he ampliado mi vida al pensar en usted, y apenas hay un cuarto de hora del tiempo que paso despierto, en que no haya pensado en usted, y muchos cuartos de hora en lo que no hago otra cosa. Pero incluso esto está relacionado con mi escritura, sólo la marea de la escritura me determina y sin duda en una época de escritura débil jamás habría tenido el valor de dirigirme a usted.

Cartas a Felice 1912

2009-01-22T21:10:00.000-08:00

Kafka , el funcionario

La vida del doctor Kafka, funcionario de seguros y escritor judío de Praga, duró 40 años y 11 meses. De ellos, 16 años y seis meses y medio correspondieron a su formación escolar y universitaria, y 14 años y ocho meses y medio a la actividad profesional. A la edad de 39 años, Franz Kafka obtuvo el retiro. Murió de tuberculosis de laringe en un sanatorio de Viena.

Aparte de sus estancias en Alemania -sobre todo, viajes de fin de semana-, Kafka pasó unos 45 días en el extranjero. Conoció Berlín, Múnich, Zúrich, París, Milán, Venecia, Verona, Viena, y Budapest. Vio el mar en un total de tres ocasiones: el mar del Norte, el mar Báltico y el Adriático italiano. Además, fue testigo de una guerra mundial”

( Reiner Stach ) Kafka. Los años de las decisiones

En esta biografía Stach se encargó de recopilar la mayor cantidad de documentos posibles, que pudieran, de alguna manera, reconstruir los años del funcionario Kafka. Entre estos documentos destaca una nota dejada a su jefe el día ( el único ) que faltó a su trabajo.

“ Cuando he ido a la levantarme de la cama, simplemente me he desplomado. El motivo es muy sencillo, estoy completamente agotado. No por culpa de la oficina sino de mi otro trabajo. La oficina es inocente de que yo tenga que ir allí, no pueda vivir tranquilamente para mi trabajo, y tener que pasar en ella seis horas diarias, que especialmente el viernes y el sábado que estaba, desbordado por mi asuntos, me han atormentado como usted no se puede imaginar. Al fin y al cabo, sé que todo esto no son más que tonterías, la culpa es mía y la oficina tiene en contra mía los más claros y justificados derechos. Sólo que para mí esta es una espantosa doble vida, de la que probablemente no habrá más escapatoria que la locura. Escribo ésta a la luz de la mañana, y sin duda no lo escribiría si no fuera tan cierto y si no le quisiera a usted como a un hijo.

Por lo demás, mañana me habré sin duda recuperado y podré ir a la oficina, donde lo primero que oiré es que usted quiere echarme de su sección.”

2009-01-19T19:04:00.000-08:00

La invitada (1943)

Simone de Beavouir

Contextualizada en el Paris de los días previos a la guerra, esta novela de Simone de Beavouir nos introduce en el mundo artístico y bohemio de principios del siglo XX.

Esta singular historia se desarrolla sobre la base de dos personas adultas ( Javiera y Pedro) y una joven ( Javiera) formando un triangulo amoroso , en donde las apariencias, el odio y los rencores son sutilmente disimulados en una situación peligrosamente densa, que se va cimentando poco a poco hasta mostrar los personajes totalmente desnudos en sus odios y venganzas mutuas.

A diferencia de una de su obra posterior La mujer rota, esta vez nuestra heroína se deshace de su papel de tonta y se elige a si misma, deja a un lado las convenciones sociales y no se posterga a la hora de tomar partido en beneficio personal. Claro , lo anterior luego de un largo aprendizaje implícito que se va construyendo a través de esta magnífica obra.

Lo que si atraviesa casi toda la obra de de Simone de Beavouir es la temática de la libertad de acción y las libertades individuales, conceptos que se vieron tanto en su obra como en su vida.

2009-01-15T20:40:00.000-08:00

Entrada ( otra) sin sentido

Cuando se ha salido del círculo de errores y de ilusiones en el interior del cual se desarrollan los actos, tomar posición es casi imposible. Se necesita un mínimo de estupidez para todo, para afirmar e incluso para negar.

¿ Somos seres absolutamente autónomos e independientes de nuestros actos? Qué extraño sería vivir sin condicionamientos de ningún tipo , totalmente inmunes al contexto que nos rodea; insensibles y fríos a cualquier estímulo que pueda desequilibrar nuestras emociones.

Cuando niños, el dolor físico nos exprime lágrimas de sufrimiento; nuestra garganta se obstruye y gritamos de forma desesperada. Cuando crecemos, el sufrimiento y el dolor llega mediante golpes y heridas imperceptibles, invisibles al ojo humano y producidas por acontecimientos que no guardan necesariamente directa relación con nuestra presencia física. ¿ Hemos pasado la prueba del dolor, o sólo comprobamos que éste es interminable? Se esconde, en una piedra , en una almohada... está ahí , esperando para actuar y somos ( aveces sin saberlo) su principal alimento.

" Cuando niño, el día de mi cumpleaños, mis padres compraron una torta gigante , llevaba años pidiendo una sola cosa; alguien con quien compartirla."

M.X

2009-01-05T08:48:00.000-08:00

El último día del año se iniciaba como cualquier otro. Vincent lo sabía, la cita se concretaría, pero no a la hora acordada; por eso no le causó mayor sorpresa recibir esa llamada; “Juntémonos más tarde, tengo para rato aquí”.

La esquina acordada seguía inamovible, sin duda se podía fiar de eso, “las calles no se mueven, siempre están”.La vereda se repletaba; transeúntes con bolsas, niños, mujeres con recién nacidos, jóvenes en grupo matando la tarde. ¿Estaría ahí? ¿Debería esperarla? ¿Cuánto?.. ¿Segundos, minutos? ¿Una hora tal vez?

“C”…estaba ahí, apoyaba su espalda contra uno de los pilares de la tienda. Grandes gafas de sol cubrían sus ojos. Vincent ocultó lo mejor que pudo una extraña sensación de desconcierto; estaba preparado para esperar, para pensar, quizás ensayar algún saludo, pero lo anterior se dio de manera tan rápida y abrupta que no dio tiempo para mayores reflexiones. Estaba un tanto distinta desde la última vez que la vio, o al menos eso pasaba por su cabeza. Caminaban con paso rápido, pero no había nada de extraño en eso, ya que en esos momentos la muchedumbre urbana lo hacía mucho más a prisa.

Algunas mesas dispersas en el frontis adornaban el café, luego de intercambiar propuestas decidieron pasar…. Más que un café, era una especie de pastelería. Un mostrador a modo de vitrina, exhibía distintos tipos de tortas y repostería variada. Pequeñas mesas cuadradas adornadas con manteles verdes, daban un aspecto uniforme y pintoresco.

Resulta sumamente complejo pedir café en un “café”, uno se imagina una taza , una cuchara, un café y un recipiente con azúcar. Pero en determinados lugares se encargan de complejizar las cosas de sobremanera y terminas pidiendo cualquier cosa.

- “Expresso”, dijo su acompañante, incluso antes de terminar de escuchar la lista (si es que ésta continuaba) . Vincent pidió algo que apenas conocía y se defraudó un tanto al ver una taza tan pequeña que más parecía un adorno navideño.

Al lugar concurrían todo tipo de personas, en su mayoría adultos mayores. Muy cerca de su mesa “C”… se quejaba de ser observada.

-Eres demasiado paranoica

-¿Tú crees?.. si puede ser.

-Sí

-Pero si hace rato que me mira!

Vincent , sin el más mínimo pudor giró su vista hacia la persona aludida; era una mujer de edad, cabellos negros y un tono siniestro reforzado por el cigarrillo que sostenía con mediana indiferencia.

“C” continuaba con sus gafas puestas, Vincent prendió un cigarrillo y la observaba… a su vez trataba de luchar contra la sensación de agrado que le producía tenerla en frente, pero aún así esa sensación persistía… no lo abandonaría por más que lo disimulara, por más que tratara de mostrarse frío e indiferente; no obstante, no estaba seguro de si ella lo notaba, preferiría no saberlo.

La conversación tomaba muchos cauces, podían ser muchas conversaciones en una o de otra forma, podía ser una excusa para llegar al tema que Vincent no deseaba tocar.

-¿ En qué piensas?

-En que el mundo corre demasiado a prisa afuera.

-Y?

-Nada… que yo estoy aquí sentado

-Mmmm, no estás sólo sentado, estamos conversando ¿O no? ¿O acaso estás solo? Su rostro tomó un ligero aspecto de reprimenda mientras dirigía el cigarrillo a su boca.

-No he dicho eso, me refería a que yo estoy detenido y allá afuera todo se mueve.

De cierta forma era así, afuera todo iba a prisa. No era el hecho que Vincent ignoraba la presencia de “C” o le restaba importancia, al contrario, tal vez le daba demasiada y el exterior resultaba el pasatiempo más cercano para disminuir la ansiedad. Casi sin notarlo notó que su acompañante ya no llevaba las gafas de sol, estaba sonriente, reía con más facilidad…hace unos instantes el ambiente se había distendido.

-Voy al baño!- Vincent dijo esto tan fuerte que no pudo evitar sonreírse.

A su regreso la observó sentada de espaldas, tenía su cartera abierta y se aplicaba una loción para humectar los labios, por una fracción de segundos Vincent se preguntó si lo habría hecho con él presente en la mesa o si de alguna forma aprovechaba su ausencia.

Todas estas divagaciones desaparecieron cuando “C” le formuló la pregunta que hasta ese momento no estaba preparado para responder. De haberlo sabido, no habría salido del baño o en el mejor de los casos, se habría demorado un poco más.

-Bueno… sí

- ¿Por qué? ¿Porque te pregunto cómo estás?

- No , no es eso , es sólo que…

Las palabras brotaban serenas, calmas y aparentemente racionales, pero en su interior había un caos, ideas, recuerdos, todo era una confusión que hasta ése momento no se había preocupado de poner en orden.

-Me grada tu presencia, es todo.

-Bueno …

El café se vaciaba, el lugar tomaba un aspecto más íntimo, pero a la vez más tenso. Uno de los empleados se paseaba golpeándose las manos, aparentemente deseoso de terminar su jornada.

Existen muchas formas de salir de un café; quizás la más graciosa es cuando te entregan la cuenta sin que la pidas.

-“Es que estamos cerrando”

-Está bien.

No sólo el café se había vaciado, afuera el panorama era más o menos similar, las veredas estaban más expeditas lo que permitía transitar con más libertad. Corría una leve brisa, pero no hacía frío. Caminaron hacia la plaza buscando una banca vacía, pero al parecer todos habían buscado lo mismo, mucho antes.

-Esa banca es nuestra.

Los temas se habían agotado, quizás todo estaba dicho, no lo sabía. El silencio reinaba, Vincent miraba a “C” con aspecto imparcial, ella mostraba las heridas de sus pies provocadas por el calzado veraniego.

- ¿Qué hora es?

- ¿Tienes que irte?

- No, sólo preguntaba

- ¿Tú quieres irte?

- No, lo decía por ti, quizás tienes que irte

- No, no es tan tarde, un rato más

- Bueno

Aún quedaban algunos instantes, caminaron casi sin hablar , la plaza había quedado atrás luego de haber tenido que dar una moneda a un indigente. El sol no se iba, permanecía quieto, era el último día del año y al parecer no se iría tan fácil.

De pie sobre la vereda, “C” esperaba locomoción, Vincent junto a ella, movía sus pies con movimiento gracioso. Se despidieron “C” subió al auto con movimiento impaciente y quedo quieta junto a la ventana. Vincent agitó su mano en señal de despedida, ella hizo lo mismo, sonriendo y agitando su mano con un movimiento mucho más leve.

Mientras el auto se alejaba, Vincent pensó que le habría gustado ver la expresión de sus ojos mientras se despedía de él. Pero lo anterior no fue posible, ya que “C” llevaba sus gafas puestas

2008-12-27T18:14:00.000-08:00

Una entrada sin sentido

Llegaremos un día a la conclusión, de que nuestra existencia no reviste ninguna importancia para esa persona a la cual nosotros otorgamos gran parte de nuestros pensamientos. ¿Será esto un pretexto para limitar nuestros sentimientos? No lo sé , aunque no quisiera que esto sonara demasiado simple; el pensar o no en otra persona, no exige de ninguna manera reciprocidad, ( sería esto ridículo) tampoco esa complicidad tácita de la que muchas veces queremos ser parte.

Las nuevas tecnologías, han permitido de alguna forma estrechar distancias; podemos hablar, oírnos, escribirnos e incluso imaginar que esa anhelada presencia física puede ser tal. Pero nuestro interior dice otra cosa; los besos, enviados y recibidos nunca llegan a destino, ya que en el camino, son devorados por los fantasmas de nuestra ansiedad.

2008-12-25T20:39:00.000-08:00

Despertares

El sudor golpeaba su frente y los rayos de luz pasaban a través del visillo dificultando ver con claridad; Vincent se reprochó no haber cerrado las cortinas la noche anterior. El dormitorio estaba tal cual, la redonda figura del reloj se recortaba tras la imagen del cenicero repleto de colillas.

Ponerse de pie, en otras circunstancias hubiese sido una proeza, hoy no. Sentado al borde de su cama y con los codos en las rodillas, se refregó los ojos y se puso de pie como si de improviso recordara algo. Sus pies se deslizaban sobre una escalera que conocía de memoria.

El ritual matutino comenzaba; hervir el agua y prender un cigarrillo. El aroma del café se mezclaba con el sabor del tabaco. Vincent observaba las baldosas de la cocina con el tazón en la mano. Las irregularidades del diseño de éstas, podrían esconder algún secreto, o con la mejor de las suertes, una figura indescifrable. Pero al ver las demás baldosas, hechas en serie y con similares características, la angustia se apoderaba de su ser y hundía la vista en las escasas burbujas que dejaba el café recién servido.

Afuera, pequeñas voces dialogaban, otras reían, mientras otras se hacían casi imperceptibles debido a la distancia. Decidió salir, apagó al cigarrillo y con paso lento se dirigió a la puerta de entrada hasta abrirla por completo. El panorama afuera, era de cierto modo predecible: una niña pedaleaba en un triciclo con la ayuda de su padre, el cual no dejaba de proferirle palabras de afecto. A escasos metros dos niños jugaban con sus raquetas nuevas, corrían alegres tras la diminuta pelota tratando de alcanzarla; su madre en cambio no perdía de vista a los pequeños y lanzaba un grito de reprimenda cuando alguno dirigía sus pasos hacia la calle corriendo el riesgo de ser atropellado.

Una niña de cabellos negros y tes morena salía de su casa luciendo un bolso rosado, junto a un micrófono y una polera del mismo color; éstas prendas contrastaban con el resto de su entorno y le daban un aire pintoresco.

Vincent bajó la vista y se observo los pies; no llevaba zapatos, sólo calcetines sucios, sus pantalones eran los mismos de hace dos días y su camisa arrugada, con la cual había dormido, databa de la misma fecha.

2008-12-20T20:01:00.000-08:00

Una muñeca rusa

Adolfo Bioy Casares

“El cuento fantástico narra acciones cotidianas, comunes y naturales; pero en un momento determinado aparece un hecho sorprendente e inexplicable desde el punto de vista de las leyes de la naturaleza.

Aunque se basa en elementos de la realidad -por ejemplo, un misterio por resolver, un tesoro escondido- presenta los hechos de una manera distinta al modo habitual de ver las cosas, de una manera asombrosa y, muchas veces, sobrenatural. Esta situación provoca desconcierto e inquietud en el lector.

El cuento fantástico es aquel que, por la suma de elementos reales y de elementos extraños e inexplicables, hace vacilar entre una explicación natural o una sobrenatural y deja al lector sumido en la incertidumbre.”

La definición de Wikipedia, define (valga la redundancia) de manera clara y concisa lo que constituye el relato fantástico, esto es; la narración de un hecho cotidiano y “normal” que es “roto” por la aparición de un acontecimiento que escapa de las leyes de la naturaleza.

Una muñeca rusa, tiene mucho de inexplicable, de confuso y sobrenatural. Alrededor de sus trece relatos, nos sumergimos en la utilización de diversos tópicos por parte de Bioy Casares; la post dictadura, el amor, la novela policial e incluso la autobiografía (si es que puede haber un escritor en el mundo que no sea de cierto modo, autobiográfico) llegando a niveles insospechados en diálogos y descripción de entornos, tanto psíquicos como físicos.

Un libro engañosamente simple , la liviandad de su prosa es una farsa, ya que su autor, entrelíneas, nos esconde un lenguaje que reviste una compleja revisión, una semiosis abierta a la interpretación y necesidad imperiosa de volver sobre algunas páginas, sobre las cuales solamente pasamos la vista sin detenernos ni reflexionar sobre aquellas palabras, que como peces dentro de un acuario, intentan comunicarse con nosotros.

Relatos a destacar

- Una muñeca rusa

- Encuentro con Rauch

- Bajo el agua

* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Algunas especulaciones sobre lo fantástico

Guiándonos por los teóricos de la literatura y su consenso respecto al concepto de Literatura fantástica; “La metamorfosis” de Kafka ¿Podría encasillarse dentro de dicho género?

La pregunta anterior se me fue formulada hace un tiempo, en ese entonces mi respuesta fue (y sigue siendo) absolutamente NO. Esto, ya que la narración del escritor checo , no alude ( al menos no explícitamente ) en su inicio, a una sucesión de hechos “ normales” ya que el texto en su conjunto podría constituir en sí , una realidad onírica.

“Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto.”

Si dijéramos que se ha partido desde un acontecimiento “inexplicable”, qué necesidad tendría Kafka de continuar con lo siguiente.

No era un sueño. Su habitación, una auténtica habitación humana, si bien algo pequeño, permanecía tranquila entre las cuatro paredes harto conocidas. Por encima de la mesa, sobre la que se encontraba extendido un muestrario de paños desempaquetados -Samsa era viajante de comercio-, estaba colgado aquel cuadro que hacía poco había recortado de una revista y había colocado en un bonito marco dorado

Frases como “No era un sueño” o “... una auténtica habitación humana” no hacen más que redundar, sobre la ya lógica condición de humano de Gregorio Samsa , ¿Había dejado de serlo, o continuaba siéndolo? Esta ambigüedad, nunca sería aclarada.

En síntesis, no podría decir que “La metamorfosis” es una narración fantástica, ya que, si la ruptura de un acontecimiento “común” o natural, se rompiera en las tres primeras líneas , la obligada de elipsis inicial de nuestro querido Kafka , nos dejaría a merced de nuestra imaginación.

2008-12-14T18:45:00.000-08:00

Él

¿Conoce usted a Vincent? Lo más probable es que no; esto último porque no son muchas las personas que lo conocen, si es que se puede aplicar ese verbo para personas que sólo cruzan un par de palabras. Su verdadero nombre reviste una mediana complejidad a la hora de ser pronunciado y más aún a la hora de ser entendido por quien lo pregunta. No pretende Vincent sobresalir dentro de la sociedad, sino que homogeneizarse con ella; es por ello que, su “apodo virtual” es utilizado en su cotidiano por las personas que requieren de su atención en algún momento y evitan complicarse la vida pronunciando nombres que no entienden.

Vincent fue durante mucho tiempo, un ser no muy aferrado a la vida en sociedad; sus relaciones sociales más cercanas, se fueron dando ya sea por obligaciones académicas o por ese inevitable “roce”, que implica muchas veces tener que sacar a ciertas personas de su mutismo. Durante el transcurso de sus estudios superiores, su imagen no pasó inadvertida , no por que destacara en calificaciones, sino por su oscura vestimenta y sus evidentes conductas antisociales. Tiempo después se enteró de como su profesora de semiótica lo definía ante los demás como; “El enigmático joven de camisa y corbata”. En este caso, lo de “ enigmático” no tenía relación con lo que él podría llegar a ocultar , sino con lo que los demás deseaban saber de él , por mínimo que fuera.

Vincent nunca frecuentó los bares, ni el mundo intelectual, evitaba los teatros y las tertulias. Su pasatiempo principal consistía en caminar por la interminables veredas, en las cuales le gustaba confundirse entre la muchedumbre urbana, mirar las vitrinas de la librerías y lamentarse de no poder comprar lo que deseaba. Sus visitas a la biblioteca fueron recurrentes en un principio, pero luego se recluyó a la lectura en su hogar; sus salidas fueron menos frecuentes y sólo se reducían a deberes académicos. Gustaba de pasearse por el living de su casa con un tazón de café y un cigarrillo, se quedaba observando los cuadros y el cielo raso, luego subía a su pieza y ordenaba sus libros o jugaba con las miniaturas de su escritorio.

Hoy, Vincent es un ser prácticamente alienado; de vez en cuando visita los bares con un grupo de ex compañeros, bebe cerveza y ríe con las mismas estupideces de los demás.La mayoría de las veces se sirve un vaso lleno y comienza a sentir náuseas, pero no vomita, sólo desabrocha el primer botón de su camisa y se ajusta la corbata. Entonces observa a los demás, sus caras sus rostros, su risa. Su compañero Miguel le da dos palmadas en la espalda y le vuelve a llenar el vaso.

- ¿ Está bien compadre?

- Sí , tengo un poco de calor, nada más.

Vincent conversa, ríe , llora en silencio. Cuando se acaba la cerveza, saca su billetera y arroja el dinero sobre la mesa con actitud arrogante, los demás lo celebran y brindan por él, Vincent finge reir , aplaude, se pone de pie. Llegan los vasos y más cerveza, Vincent no desea beber más , le duele el estómago y siente mareos, el ambiente oscuro y lúgubre del bar se entremezcla con el humo del cigarrillo y el olor a marihuana . Pero, ¿No es esto lo que deseabas?

- Voy al baño…

- Vaya no más compadre.

Observa en el espejo su rostro pálido, pero todo está ahí , en orden; la corbata no se ha movido un milímetro a pesar de haber desabrochado el primero botón. Vincent revisa sus bolsillos y busca las llaves de su casa ¿ Seguirán ahí? Sí, todo está bien.

Regresa a la mesa y se percata que se han adherido dos personas más a ésta. Vincent se sienta y se queda inmóvil, las piernas le tiemblan e involuntariamente comienza a moverlas para disminuir la ansiedad. No desea beber más y se queda mirando al vaso… inmóvil.

- ¿ Siempre eres así? Una de las personas que habían llegado a la mesa lo interroga con un cigarrillo en la mano y mirándolo con relativo interés. Es una joven de cabellos negros y gruesos lentes de aumento.

- ¿Así cómo?

- Así… piola

- No , es que … no me siento muy bien.

Es el momento en que los demás se fijan su atención en Vincent, se acercan, lo interrogan, lo animan a seguir bebiendo y celebran cada sorbo que bebe por complacerlos.

- ¿ Cuando me vas a grabar películas? En serio , yo te paso unos discos y tú me las grabas bueno? Luego del comentario de Marcela , Miguel se acerca y lo interroga.

- ¡Oye! Tú dijiste que me ibas a prestar unos libros , cuando los puedo ir a buScar, esta semana , ¿ Puedes? ¿Tengo tu número o no? … a ver …

Vincent responde a todos y los deja tranquilos ; sabe que los discos nunca llegarán y que el sujeto que pide los libros , leerá sólo las tres primeras páginas y luego los utilizará para trancar puertas.

Es de noche y Vincent se pone de pie con la excusa de que va al baño. Pero él ( y los demás también ) sabe que no es así , baja las escaleras, saca su plumón y en las paredes del bar , escribe un nombre , para él es un nombre , para los demás no es más que una palabra sin sentido, para los menos, es el título de una película de Bresson.

La puerta de salida está abierta, algunos estudiantes intentan entrar, Vincent los mira y continúa su camino. El aire lo reconforta y la náusea quedó atrás; camina por las calles vacías, adornada sólo por semáforos. Un grupo de travestis y prostitutas conversan en una esquina , Vincent los saluda haciendo una reverencia…..Sólo queda eso , quedarse de pie y esperar locomoción. Llegará a su casa y se acostará a dormir, o quizás primero jugará con las miniaturas del velador , tal vez incluso vea una película… sólo tal vez.

En estos momentos Vincent no teme a la muerte , sólo a quedarse ciego, su ojo izquierdo le duele con frecuencia y las punzadas son cada vez más dolorosas; el pc y la mala luz a la hora de leer , le pasaron la cuenta.

2008-11-30T16:35:00.000-08:00

El ladrón de libros

Lo más probable es que en más de una oportunidad se nos haya pasado por la cabeza alguna vez, robar un libro. Claro, porque esto, muchas veces no tiene ninguna relación con nuestro nivel intelectual, afición por la literatura, deseos de leer y/o poder adquisitivo para comprarlo.

Los ladrones de libros nunca hacen alarde de esto último, a no ser que después de una larga conversación que los encause a través del mundo del robo o en su defecto de la literatura, les de la confianza suficiente como para relatar, cómo sucedieron los hechos. Es muy usual que estos relatos se remitan a pequeñas escuelas y sus respectivas bibliotecas o a colegios en los cuales abusamos de la confianza de ciertos funcionarios. Por consiguiente, robar o hurtar libros, no se diferencia de ningún otro crimen, dicho de otra forma, tomar un libro de un estante y guardarlo lo más rápidamente posible, no nos excluye de haber robado “algo”.

¿Qué es entonces, lo que hace que sea más fácil contarlo como una anécdota?

Quizás resulta más fácil, pasar como personas cultas, ávidos de conocimiento e instrucción, por lo cual el “delito” no resulta tan grave. Pensar que no se hace daño, cuando sólo tomas un ejemplar de los muchos que existían en el lugar y nadie notará la diferencia.

Como sea, siempre he seguido fiel a las siguientes reglas que me he impuesto (*):

1.- El ladrón de libros, nunca roba más libros de los que pretende leer (esta regla es insoslayable)
2.- Nunca sustraer libros sólo para adornar o engrosar una biblioteca personal, que servirá para admiración y halagos por parte de visitas.
3.-El libro robado debe ser leído a más tardar en un plazo de un mes, por lo cual se deben suspender las demás lecturas.
4.- Quien pretenda robar un libro debe ir con la predisposición ya sea de leerlo o regalarlo. En este último caso debe ser entregado a una persona que uno esté segura lo leerá y valorará como tal.
5.- En caso de que el libro sea utilizado como presente, deben borrarse todas las huellas que denotan su procedencia (códigos, números de serie, folio etc.)
6.- En caso de ser sorprendido en el acto de tomar por nuestro lo ajeno, dar las explicaciones del caso y no volver más a lugar.
7.- Sólo se roba en bibliotecas, jamás en librerías.
8.- No dañar ni entregar al deterioro el libro sustraído.
9.- Jamás fotocopiarlo.
10.- No robar más de un libro cada dos meses.

*No tengo ninguna fijación por los decálogos, pero curiosamente son diez

2008-11-10T18:35:00.000-08:00

La náusea

Jean Paul Sartre

"Y yo también quise ser. Fue lo único que quise;

ésta es la clave del asunto. Veo claro en el aparente

desorden de mi vida: en el fondo de todas esas tentativas

que parecían sin relación, encuentro el mismo deseo:

arrojar fuera de mí la existencia, vaciar los instantes

de su grasa, torcerlos, desecarlos, purificarme,

endurecerme, para dar al fin el sonido neto y preciso

de una nota de saxofón Hasta podría constituir un

apólogo: era una vez un pobre tipo que se había

equivocado de mundo. Existía, como la otra gente, en

el mundo de los jardines públicos, de los cafés, de las

ciudades comerciales, y quería persuadirse de que

vivía en otra parte, detrás de la tela de los cuadros,

con los dux del Tintoreto, con los graves florentinos de

Gozzoli, detrás de las páginas de los libros, con Fabricio

del Dongo y Julián Sorel, detrás de los discos de

fonógrafo, con las largas quejas secas del jazz. Y

después de hacer el imbécil, comprendió, abrió los

ojos, vio que había sido un error; estaba en una

taberna, justamente, frente a un vaso de cerveza tibia.

soy un imbécil

Y en ese preciso momento, del otro lado de la

existencia, en aquel otro mundo que puede verse de

lejos, pero sin alcanzarlo nunca, una pequeña melodía

se puso á danzar, a cantar: “Hay que ser como yo,

hay que padecer con ritmo”

La voz canta:

Some of these days

You’ll miss me honey.

2008-10-26T19:23:00.000-07:00

El pájaro azul . Rubén Darío

París es teatro divertido y terrible. Entre los concurrentes al café Plombier, buenos y decididos muchachos -pintores, escultores, poetas- sí, ¡todos buscando el viejo laurel verde!, ninguno más querido que aquel pobre Garcín, triste casi siempre, buen bebedor de ajenjo, soñador que nunca se emborrachaba, y, como bohemio intachable, bravo improvisador.

En el cuartucho destartalado de nuestras alegres reuniones, guardaba el yeso de las paredes, entre los esbozos y rasgos de futuros Clays, versos, estrofas enteras escritas en la letra echada y gruesa de nuestro amado pájaro azul.

El pájaro azul era el pobre Garcín. ¿No sabéis por qué se llamaba así? Nosotros le bautizamos con ese nombre.

Ello no fue un simple capricho. Aquel excelente muchacho tenía el vino triste. Cuando le preguntábamos por qué cuando todos reíamos como insensatos o como chicuelos, él arrugaba el ceño y miraba fijamente el cielo raso, nos respondía sonriendo con cierta amargura...

-Camaradas: habéis de saber que tengo un pájaro azul en el cerebro, por consiguiente...

* * *

Sucedía también que gustaba de ir a las campiñas nuevas, al entrar la primavera. El aire del bosque hacía bien a sus pulmones, según nos decía el poeta.

De sus excursiones solía traer ramos de violetas y gruesos cuadernillos de madrigales, escritos al ruido de las hojas y bajo el ancho cielo sin nubes. Las violetas eran para Nini, su vecina, una muchacha fresca y rosada que tenía los ojos muy azules.

Los versos eran para nosotros. Nosotros los leíamos y los aplaudíamos. Todos teníamos una alabanza para Garcín. Era un ingenuo que debía brillar. El tiempo vendría. Oh, el pájaro azul volaría muy alto. ¡Bravo! ¡bien! ¡Eh, mozo, más ajenjo!

* * *

Principios de Garcín:

De las flores, las lindas campánulas.

Entre las piedras preciosas, el zafiro. De las inmensidades, el cielo y el amor: es decir, las pupilas de Nini.

Y repetía el poeta: Creo que siempre es preferible la neurosis a la imbecilidad.

* * *

A veces Garcín estaba más triste que de costumbre.

Andaba por los bulevares; veía pasar indiferente los lujosos carruajes, los elegantes, las hermosas mujeres. Frente al escaparate de un joyero sonreía; pero cuando pasaba cerca de un almacén de libros, se llegaba a las vidrieras, husmeaba, y al ver las lujosas ediciones, se declaraba decididamente envidioso, arrugaba la frente; para desahogarse volvía el rostro hacia el cielo y suspiraba. Corría al café en busca de nosotros, conmovido, exaltado, casi llorando, pedía un vaso de ajenjo y nos decía:

-Sí, dentro de la jaula de mi cerebro está preso un pájaro azul que quiere su libertad...

* * *

Hubo algunos que llegaron a creer en un descalabro de razón.

Un alienista a quien se le dio noticias de lo que pasaba, calificó el caso como una monomanía especial. Sus estudios patológicos no dejaban lugar a duda.

Decididamente, el desgraciado Garcín estaba loco.

Un día recibió de su padre, un viejo provinciano de Normandía, comerciante en trapos, una carta que decía lo siguiente, poco más o menos:

"Sé tus locuras en París. Mientras permanezcas de ese modo, no tendrás de mí un solo sou. Ven a llevar los libros de mi almacén, y cuando hayas quemado, gandul, tus manuscritos de tonterías, tendrás mi dinero."

Esta carta se leyó en el Café Plombier.

-¿Y te irás?

-¿No te irás?

-¿Aceptas?

-¿Desdeñas?

¡Bravo Garcín! Rompió la carta y soltando el trapo a la vena, improvisó unas cuantas estrofas, que acababan, si mal no recuerdo:

¡Sí, seré siempre un gandul,
lo cual aplaudo y celebro,
mientras sea mi cerebro
jaula del pájaro azul!

* * *

Desde entonces Garcín cambió de carácter. Se volvió charlador, se dio un baño de alegría, compró levita nueva, y comenzó un poema en tercetos titulados, pues es claro: El pájaro azul.

Cada noche se leía en nuestra tertulia algo nuevo de la obra. Aquello era excelente, sublime, disparatado.

Allí había un cielo muy hermoso, una campiña muy fresca, países brotados como por la magia del pincel de Corot, rostros de niños asomados entre flores; los ojos de Nini húmedos y grandes; y por añadidura, el buen Dios que envía volando, volando, sobre todo aquello, un pájaro azul que sin saber cómo ni cuándo anida dentro del cerebro del poeta, en donde queda aprisionado. Cuando el pájaro canta, se hacen versos alegres y rosados. Cuando el pájaro quiere volar abre las alas y se da contra las paredes del cráneo, se alzan los ojos al cielo, se arruga la frente y se bebe ajenjo con poca agua, fumando además, por remate, un cigarrillo de papel.

He ahí el poema.

Una noche llegó Garcín riendo mucho y, sin embargo, muy triste.

* * *

La bella vecina había sido conducida al cementerio.

-¡Una noticia! ¡una noticia! Canto último de mi poema. Nini ha muerto. Viene la primavera y Nini se va. Ahorro de violetas para la campiña. Ahora falta el epílogo del poema. Los editores no se dignan siquiera leer mis versos. Vosotros muy pronto tendréis que dispersaros. Ley del tiempo. El epílogo debe titularse así: "De cómo el pájaro azul alza el vuelo al cielo azul".

* * *

¡Plena primavera! Los árboles florecidos, las nubes rosadas en el alba y pálidas por la tarde; el aire suave que mueve las hojas y hace aletear las cintas de los sombreros de paja con especial ruido! Garcín no ha ido al campo.

Hele ahí, viene con traje nuevo, a nuestro amado Café Plombier, pálido, con una sonrisa triste.

-¡Amigos míos, un abrazo! Abrazadme todos, así, fuerte; decidme adiós con todo el corazón, con toda el alma... El pájaro azul vuela.

Y el pobre Garcín lloró, nos estrechó, nos apretó las manos con todas sus fuerzas y se fue.

Todos dijimos: Garcín, el hijo pródigo, busca a su padre, el viejo normando. Musas, adiós; adiós, gracias. ¡Nuestro poeta se decide a medir trapos! ¡Eh! ¡Una copa por Garcín!

Pálidos, asustados, entristecidos, al día siguiente, todos los parroquianos del Café Plombier que metíamos tanta bulla en aquel cuartucho destartalado, nos hallábamos en la habitación de Garcín. Él estaba en su lecho, sobre las sábanas ensangrentadas, con el cráneo roto de un balazo. Sobre la almohada había fragmentos de masa cerebral. ¡Qué horrible!

Cuando, repuestos de la primera impresión, pudimos llorar ante el cadáver de nuestro amigo, encontramos que tenía consigo el famoso poema. En la última página había escritas estas palabras: Hoy, en plena primavera, dejó abierta la puerta de la jaula al pobre pájaro azul.

* * *

¡Ay, Garcín, cuántos llevan en el cerebro tu misma enfermedad!

FIN

2008-10-07T20:37:00.000-07:00

El muro, Jean-Paul Sartre 1939

No es , El muro, un libro fácil de encontrar, algunas de sus ediciones se encuentran descontinuadas y mucho de los relatos contenidos en el volumen, se publican por separado en antologías o ediciones de bolsillo.

Este libro recoge los primeros relatos del filósofo francés, aparecidos a partir de 1937 en la Nouvelle Revue Française. Al revisar su contenido , nos encontramos con cinco relatos cargados de un pesimismo íntimo del que muchas veces nos sentimos parte; el patetismo latente en una burguesía al borde del abismo , encerrada en su cinismo y apariencias que nos muestra La infancia de un jefe. La desesperación y agonía propias de un condenado a muerte que a la espera de su ejecución no puede mantener sus pensamientos en orden contenidas en El muro.

Pero quizás la narración más propia de algo que pudieramos llamar existencialismo ( con todo lo controversial del término) se encuentra en "Eróstratro".

"- Conozco su tipo- me dijo- , se llama Eróstrato. Quiso ser célebre y no encontró mejor medio que quemar el templo de Éfeso, una de las siete maravillas del mundo.

- ¿ Y cómo se llamaba el arquitecto de ese templo?
- No me acuerdo -confesó- , hasta creo que nunca se ha sabido su nombre.
- ¿ De veras? ¿ Y usted recuerda el nombre de Eróstrato?. Ya ve que este no había calculado tan mal."

Un hombre pretende trascender a toda costa , ensimismado en esta idea adquiere un arma de fuego y mientras realiza paseos por entre la muchedumbre parisina, se imagina disparando por las aceras a numerosos grupos de personas para posteriormente quitarse la vida.

"Había deslizado mi mano derecha en el bolsillo y apretaba con todas mis fuerzas la culata del arma, al cabo de un momento me veía disparándoles el arma. Los derribaba como a pipas de un juego de feria, caían unos sobre otros y los sobrevivientes,presas del pánico refluían el teatro rompiendo los vidrios de las puertas.(...)"

"A las mujeres no las hubiera matado , les habría disparado en los riñones o quizá en la pantorrilla para hacerlas bailar"

Un libro completamente abordable , una prosa que no reviste mayor complejidad ( tratándose de Sartre esto es rescatable) y por sobre todo, una lectura que nos hace deternos , pensar, cuestionarnos , ya sea para abordar la vida de un modo distinto o para maldecir nuestra condición de humanos.

La edición de LOSADA, contiene los cinco relatos propios del volumen y un maginífico prólogo de Guillermo de Torre , escrito en 1948.

Es posible encontrarlo en librerías o ferías de libros usados.

2008-10-05T17:50:00.000-07:00

Es duro morir en primavera , amigo.

2008-09-15T19:54:00.000-07:00

Diez años en Araucanía, Gustave Verniory

Un recién egresado ingeniero belga se encuentra absolutamente desorientado respecto a qué camino tomar en sus futuros proyectos laborales. Luego de la muerte de su padre , no sólo debe afrontar la pérdida de un familiar sino que también , la única fuente laboral segura que se le ha había prometido en su ciudad natal.

En estas condiciones aparecen ofertas de algunas latitudes del mundo , las cuales rechaza al encontrar una fuerte oposición de su madre.

" Se me ofreció un puesto de ingeniero en la Compañía de Gas de Río de Janeiro. Cuando le hablé de esto a mi madre puso el grito en el cielo ; los periódicos anunciaban que la fiebre amarilla reinaba en Río; ella jamás me permitiría ir.

Poco después tuve un compromiso para la Isla de Mateba, en la desembocadura del Congo, donde la firma Deroubaix - Cederkjoven de Amberes fabricaba aceite de palma. Las protestas de Mamá fueron aún más vivas que las expresadas a propósito de Brasil; el clima del bajo Congo era de los más malsanos; dos de mis amigos, Magery y Dasselborne, partidos un año antes habían encontrado la muerte."

Cómo última opción aparece Chile y la madre de Verniory no protesta; Chile es un país medianamente conocido en Europa , con gobiernos hasta el momento estables, sin revueltas de ningún tipo.
Su labor será la de construir puentes, canales y líneas ferroviarías en la Región de la Araucanía. El contrato era por tres años , pero su personalidad gentil, y habilidades sociales le permitirían ir subiendo rangos en las labores que desarrolla , para terminar quedándose diez...

Esto podría ser el diario de cualquier colono que llega a Chile a probar suerte, pero Verniory , convierte en una historia magistral, con una capacidad narrativa que nos involucra en sus vivencias y aventuras en en la tierra de los mapuches. Aventuras que en más de una oportunidad estuvieron apunto de constarle la vida pero de las cuales salvó ileso y otorgan la cuota de humor a su bitácora.

" Me pregunto si estoy soñando , si soy verdaderamente yo mismo quien se encuentra ante esta fabulosa vegetación. Jamás me imaginé estos árboles desconocidos, estas plantas trepadoras originarias del país cubiertas de flores deslumbrantes de color rojo llamadas "copihues" y que sólo florecen en invierno ; estos troncos muertos, mantenidos en pie por un entrelazamiento de lianas que los amarran a otros árboles. Estas masas compactas de de "Quilas" , especie de bambues muy altos , que se enredan unas con otras."

Del relato de Verniory surge la inocencia del neófito en tierras latinas , pero no se trata de cualquier neófito; mientras otros colonos europeos hablan literalmente "pestes" de Chile y su gente, el ingeniero "cuatro ojos" -como lo apodaron cariñosamente los mapuches - vive, sueña y desempeña sus funciones viviendo de manera austera , comprometido con los problemas que se producen en el país , compartiendo con los indígenas e investigando acerca de ellos ; sus costumbres , creencias , formas de vida y cosmovisión.

Alrededor de 500 páginas acompañan esta edición de Pehuen que contiene algunas fotos del avance de las obras ferroviarias y retratos de algunos indígenas.
Un nostálgico y hasta onírico prólogo de Teillier da el punto de partida a esta maravillosa aventura sucedida en tierras de eterno conflicto.

Lo malo y deplorable ... Su precio $9.800... que no merece mayor comentario , salvo el hecho que no sé como las editoriales pretenden que los chilenos lean si estamos en un país donde el impuesto al libro es el más alto.

2008-08-28T18:52:00.000-07:00

Estrella distante. Roberto Bolaño 1996

Roberto Bolaño ha pasado a ser parte de una especie de “leyenda intelectual” luego de su fallecimiento en el año 2003. Sus obras comenzaron a reeditarse (algunas a editarse por primera vez) y su lugar en las vitrinas no se distancia mucho del que ocupan Isabel Allende ( según el una “escribidora” ) , Paulo Cohelo y Marcela Serrano.

Pero vamos a lo que nos ocupa , en algunas de sus apariciones televisivas , Bolaño se muestra sereno, parsimonioso y hasta humilde , pero por otro lado muestra sus garras contra lo que llama la nueva literatura chilena , que según él “se repite así misma” y no ofrece nada de “nuevo” al ya repetitivo mercado literario.

Pero debemos ser justos, en su novela Estrella distante Bolaño , se adentra en un mundo , hasta el momento desconocido dentro de la Literatura Chilena ( desconocido al menos para mí).La historia de un ser que encarna dos personaliades totalmente distintas ,antes, durante y después del golpe de estado ocurrido en septiembre de 1973.

El personaje comienza siendo Alberto Ruiz Tagle , asistente regular a un taller literario dictado por Juan Stein en la ciudad de concepción. La descripción de Ruiz Tagle , se torna más psíquica que física y nos da pie para interpretaciones.

“En realidad, todas las suposiciones que podíamos hacer en torno a Ruiz – Tagle, estaban predeterminadas por nuestros celos o tal vez nuestra envidia. Ruiz Tagle era alto, delgado, pero fuerte y de facciones hermosas. (…) ¿Por qué sentíamos celos de Ruiz Tagle? , el plural es excesivo. El que sentía celos era yo. El motivo por supuesto , las hermanas Garmendía , gemelas monocigóticas y estrellas indiscutibles del taller de poesía”

Bolaño nos sumerge en una narración cargada de tertulias literarias , poetas franceses , reuniones llenas intelectuales universitarios , nombres de personajes marcados por el anonimato pero que tuvieron discreta participación en uno que otro evento ya sea literario o bélico dentro de nuestro continente. Cierta enumeración descriptiva por momentos cansa , pero al parecer Bolaño se percata y retoma la narración y por consiguiente, lo que nos interesa, el paradero de Ruiz Tagle , ahora Carlos Wieder.

Carlos Wieder el asesino , el milico aviador , que a bordo de un avión a chorro dibuja poemas en el aire , el mismo que se vanaglorió de ser un poeta de derecha , el hombre de trato déspota y personalidad cambiante, el artista incomprendido, el hombre con estética , pero sin moral.

Una madeja que Bolaño desenreda de forma magistral con referencias a países lugares y situaciones por momentos inverosímiles; de concepción a España, de España a Villarrica , de Puerto Mont a Alemania de Alemania a una casucha en Nacimiento de Nacimiento a Barcelona , de Barcelona a un hotelucho en quizás qué pueblo en nuestro recóndito Chile.

Un libro absolutamente recomendable para introducirse en la literatura de este escritor, que sin ser nada del otro mundo, educa , entretiene y atrapa.

2008-08-20T13:23:00.001-07:00

Ordené sacar mi caballo del establo. El criado no me comprendió. Fui yo mismo al establo, ensillé el caballo y monté. A lo lejos oí el sonido de una trompeta, le pregunté lo que aquello significaba. Él no sabía nada , no había oído nada. En el portón me detuvo para preguntarme :

- ¿ Hacia donde cabalga el señor?
- No lo sé- respondí- . Sólo quiero irme de aquí , solamente irme de aquí. Partir para siempre, salir de aquí. sólo así puedo alcanzar mi meta.

- ¿Conoce, pues, su meta? - preguntó él.
- Sí - contesté yo-. Lo he dicho ya. Salir de aquí, ésa es mi meta.

"La partida" Franz Kafka

2008-08-16T13:15:00.000-07:00

Cuesta hablar de “La peste” sin relacionarla directamente con su autor, esto último debido en gran parte a las constantes referencias a objetos imágenes y descripciones físicas y psicológicas ya observadas en “El extranjero” que hunden a sus personajes en esa misma agonía sofocante provocada ya no sólo por el entorno físico , sino por el tormento interno que provocan , una y otra vez los cuestionamientos de una vida absurda fuera de todo sentido, sentido al menos inmediato y práctico.

Pero cuesta a la vez, también ( aunque esto suene contradictorio) no desconcertarse mientras el relato avanza , ya que mientras los protagonistas – entre ellos el doctor Rieux- que luchan por mantenerse con vida , inmersos en una peste que ha devastado a todo ser vivo a su paso, se debatan en preguntas acerca de la felicidad y el destino del hombre. ¿Importa acaso, que el hombre muera infeliz?

Una peste está cobrando más de 300 víctimas por semana y el único vestigio que queda de dignidad, es mantenerse con vida. ¿Por qué razón surgen entonces dudas existencialistas, de un mundo incomprendido? La razón puede ser sencilla, ( al menos a simple vista) ya que el hecho de vernos cerca de un “final” cercano, nos hace reflexionar , retroceder y en algunos casos proyectarnos hacia una determinada vida a la cual antes no pudimos ( o no quisimos ) optar.

Se ha dicho en muchos comentarios críticos, que “La peste” es una alegoría a la Segunda Guerra Mundial, lo cual me hizo recordar a Esteban Echevarría en “El matadero”

Aunque discrepe con esto último , creo qué debemos tener en cuenta que una guerra , no se diferencia mucho de una peste: ambas surgen , primero de manera casi imperceptible, cobran centenares de vidas, y se van de la misma forma en que llegaron.

Fragmento a considerar ;

“En una conversación, la vendedora se había referido a un proceso reciente que había hecho mucho ruido en Argel. Se trataba de un joven empleado que había matado a un árabe en la playa” (Referencia a El extranjero (¿))

“A pesar de sus desgarramientos personales, todos los hombres que, no pudiendo ser santos, se niegan a admitir las plagas y se esfuerzan , sin embargo, en ser médicos”

“Después de unas cuentas abrazadas sintió que el mar de aquella noche era tibio con la tibieza de los mares de otoño, que toman a la tierra el calor almacenado durante tantos meses.” ( Al igual que en “El extranjero” se establece una clara relación entre el mar y el bienestar físico y emocional , y por qué no , la felicidad.)

“Rambert sabía que todo iba ser devuelto de golpe y que la alegría es una quemadura que no se saborea”

( …)

2008-08-10T11:33:00.000-07:00

Hace no mucho tiempo que conocía el nombre Albert Camus , razón por la cual nunca me había introducido en su literatura.

Y justamente , hace no tanto tiempo como para decir "mucho", un ex compañero de trabajo me recomendó leer " El extranjero", novela que comencé y por ende terminé en un sólo día.
A lo largo de sus aproximadamente 96 páginas , nuestro héroe Mersault se dirige a su lector mediante un relato en primera persona donde campea la apatía y la indiferencia por todo acontecimiento narrado sin importar la importancia que este revista para el protagonista.

Mersault recibe la noticia de la muerte de su madre y debe acudir a su entierro.Hace un tiempo indeterminado la tenía recluida en un asilo de ancianos debido a la imposibilidad de mantenerla a su lado. De ahí en más comienza un relato bastante pesimista por parte de nuestro interlocutor restándole importancia a todo lo que ve y oye.

Los verdaderos "destellos" de felicidad vividos por Mersault son narrados , no con angustia ni frialdad , sino con una indiferencia que raya en lo patético, pero que da a conocer además una vida vacía, que parece haber perdido todo sentido.
El amor carnal , el sexo , el deseo y el cigarrillo, son visto por Mersault como únicos placeres tangibles,perfectamente terrenales y alejados de toda espiritualidad, por esto último perfectamente desechados y reemplazables.

Quizás la frase más recurrente en el libro sea “A mí me era indiferente”. Esto último no sólo refleja la actitud anímica de nuestro héroe durante el relato , sino que además una forma de ver la vida y más aún, de ver la existencia que se instaura poco a poco en estos días, lento ... sin prisa.-
Un libro asequible economicamente hablando , aunque también puede robarse ya que su tamaño permite guardarlo casi en cualquier parte.

2008-07-29T07:57:00.000-07:00

"Le escribí unas líneas desde Praga y luego desde Merano. No ha habido respuesta. Por supuesto, esas líneas no exigían contestación inmediata y si su silencio no es más que una señal de una relativa bienaventuranza -lo cual con frecuencia se traducen una cierta resistencia a escribir -me doy por satisfecho. Pero también existe la posibilidad de -y por eso le escribo -de que mis líneas la hayan herido de alguna manera. ¡Qué torpe sería! ¡Mí mano, contra toda mi voluntad!, si ese fuera el caso. O bien -y eso sería mucho peor por cierto -que ese momento de sereno respiro, al cual usted aludía, haya pasado y una vez más se inicie una mala época para usted."

Para mí lo que ocurre es algo increíble, mi mundo se derrumba, mi mundo se reconstruye, fíjate (el imperativo es para mí) cómo harás para subsistir. Del derrumbamiento no me quejo, ya se derrumbaba antes, pero me quejo de la autorreconstrucción, me quejo de mi debilidad, me quejo de haber nacido, me quejo de la luz del sol.

2008-06-23T15:41:00.000-07:00

Vamos al biógrafo!

Por Jorge Teillier

Este Domingo otoñal estoy sentado en una plaza de barrio, "pueblo de gorriones donde el rey es el pan". Leo en el diario la noticia de la muerte de Judy Garland ("aficionada a las píldoras y a la bebida"). En el cine de enfrente, los niños entran a la matiné, tal como hace años en un pueblo de provincia de cuyo nombre siempre me acuerdo. Los niños de entonces hacíamos cola para ver a Judy Garland en El mago de Oz (1939) que nos fascinaba cantando "Allá en el arcoiris" (una de las canciones oficiales del País de Nunca Jamás), canción que nos alentaba a seguir viajando con ella y con el León Cobarde, El Hombre de Paja y El Hombre de Lata hacia el castillo de Oz.

"Ir al biógrafo", decían mis parientes. "Ir al teatro", digo todavía yo. "Ir al cine" o, mejor dicho, "vamos al cine", me dice una voz que amo. Pero ya al cine para mí empieza a marchitarse, aún cuando no se crea que por la presencia de la televisión, que no veo nunca y que creo que me niego a ver por hallarla -pido aval a Robbe-Grillet- anticuada. Tal vez no me interesan tanto las películas, sino el acto ceremonial de ir al cine, como lo fue en el tiempo en que los compañeros de curso seguíamos la seriales, que dejaban siempre en el "peligro" al jovencito. Peligro que nos tenía preocupados toda la semana hasta la próxima serie. Creo que lo importante en esta maltrecha ciudad de Santiago es no ver cine, sino estar en el cine, este espacio mágico que nos saca del hogar y la rutina. El cine es el lugar donde se contradice la aserción de Heráclito de que el hombre está solo cuando sueña. Se asiste a un sueño colectivo, propio de solitarios que se encuentran en un común múltiple, tal como los verdaderos bebedores de vino. De pronto me introduzco en él, pero en verdad no puedo siempre compartirlo: creo que el público del cine es uno de los más maleducados y atrabiliarios existentes. ¿Qué se puede soñar junto al vecino que se duerme, las damas que comentan el desarrollo de los hechos, las novias que hacen crujir el paquete de caramelos regalados por su novio el joven oficinista, las toses irrefrenables de los ancianos, las risas histéricas cuando hay escenas trágicas? Pero no debo tampoco quejarme tanto: recuerdo que en la galería del cine Victoria vi a mis rústicos coterráneos presenciar en religioso silencio Hamlet (1948) de Laurence Olivier.

¿De qué vale un libro sin dibujos?, podríamos repetir con Alicia cuando ingresa al País de las Maravillas. Mucho me interesa ver obras literarias llevadas al cine. Y en ellas casi siempre resulta que las de segundo orden son las que salen mejor paradas. Así Días sin huellas (1945) es mejor que la novela del recién fallecido Charles Jackson, a mi juicio, y el título -raro acierto del traductor- también es mejor que El largo fin de semana del original. Porque en general los buenos títulos se pierden en la traducción. Así, She had a yellow ribbon (Ella tenía una cinta amarilla) se transforma en La legión invencible (John Ford, 1949) y Esperando a Carolina en Indecisión de mujer (1967), para citar un reciente film (me niego a escribir filme) canadiense, notable por su plasticidad comparable sólo a Elvira Madigan (1967).

El ángel azul (1930) tiene un resplandor que no nos da la obra originaria de Heinrich Mann. Esto se debe a Marlene Dietrich, tan vigente ahora como hace treinta y cinco años; ella era el eterno femenino; a su lado Emil Jannings, con sus tics de viejo actor, nos parece sólo conmovedoramente ridículo.

¿Qué he visto en las grandes novelas llevadas al cine sino ilustraciones? Es el caso de La guerra y la paz de Tolstoi. El príncipe idiota de los franceses (con Gerard Phillipe, ese "chic type") o de los soviéticos. No suele ser mejor ver el cine verdadero que es para mí el western donde hay grandes espacios, gestas, héroes maniqueístas. Por supuesto, nada hay que hacer con los westerns italianos que son como el nescafé al verdadero. Prosiguiendo con las novelas llevadas al cine últimamente me pareció bastante digna la de El corazón es un cazador solitario, aún cuando se soslayan algunos hechos fundamentales: el antirracismo expreso de Carson McCullers, así como el que uno de los personajes, borracho, ha sido comunista en un tiempo y expulsado de sus empleos. En cuanto a El bebé de Rosemary, la versión cinematográfica -bastante fiel al original- me parece superior debido al talento de Polanski, a la novela de Ira Levin, sólo un producto de hábil artesanía, en donde falta el sentido de horror del mal, la creencia se diría mejor en el mal. A este respecto se me ocurre que Polanski es a Ingmar Bergman lo que Levin a Huysmans en Allá abajo, por ejemplo. El bebé de Rosemary (1968) es un poco demonología de fácil consumo, una especie de Coca Cola, y de ahí tal vez su éxito entre el público.

Y hablando de público, siempre me ha extrañado el fracaso de los Tres tristes tigres (1968) de Raúl Ruiz. Tal vez el chileno no se quiere ver retratado ni siquiera en su lenguaje. Y también este es un índice de que, tal vez por desgracia, la opinión de los críticos no es tomada prácticamente en cuenta por los asistentes al cine. Sí, el western, las películas de terror -tan escasas de calidad, por desgracia- y las cómicas, son mis preferidas. Y entre los cómicos, fuera de Chaplin, naturalmente, prefiero a los Hermanos Marx (verdaderamente surrealistas según Antonin Artaud, que los aclamó desde su primera película), los impagables Laurel y Hardy, geniales más bien en sus películas cortas que en sus largometrajes. Tati que ha creado Monsieur Hulot al personaje que representa la añoranza de la pequeña burguesía francesa por su modo de vida amenazado por el maquinismo. Ciertamente para mí fue una sorpresa Jerry Lewis, que siempre me había parecido burdo, en El bocón (1967), donde tan patéticamente muestra la incomunicación del hombre moderno, la carencia de diálogo que me recuerda a la mayor parte de las conversaciones entre chilenos: cada uno monologa por su cuenta, sólo hay contacto cuando los monólogos coinciden.

"Vamos al cine", me van a decir hoy día. Y veo que ya no hay películas buenas en cartelera. Lo mejor será seguir el sistema de André Breton y entrar al azar, sin siquiera mirar el cartel de anuncio. Por lo demás, recuerdo haber leído u oído que todas las películas, considérense buenas o malas, tienen sólo 10 minutos que valen la pena. Vamos al cine, entonces.

2008-06-17T17:16:00.000-07:00

Franz Kafka , Cartas a Milena

"... yo, que en el gran juego de ajedrez no soy ni siquiera el peón de un peón, lejos de eso, pretendo ahora, sin embargo, contra todas las reglas y para confusión de todo el juego, ocupar la silla de la reina; yo, el peón de los peones, o sea una pieza que ni siquiera existe, que por lo tanto no juega con los demás".

"No puedo hacerte comprender, ni a ti ni a nadie, lo que pasa en mi interior.¿Cómo explicarte por qué me ocurre todo esto?. Ni siquiera puedo explicármelo a mí mismo. Pero tampoco esto es lo principal, lo principal es muy claro: me es imposible vivir una vida humana entre los hombres."
He advertido, de pronto, que en realidad no recuerdo su rostro en detalle. Sólo creo ver aún su figura, su vestido, mientras usted se alejaba entre las mesas del café.

2008-06-13T17:34:00.000-07:00

Jorge Teillier (Lautaro, 24 de junio de 1935 - Viña del Mar, 22 de abril de 1996)

Creo que si alguna vez hubiese deseado conocer a algún poeta , sin duda ese sería Jorge Teillier. Pero esto último no lo digo sólo por su poesía , con la cual tendría razones de sobra para reafirmar lo anteriormente dicho , sino por el hecho de haber escuchado de muchas personas que una vez que conocías al nostálgico Teiller, por algunos segundos tu vida tenía otro sentido.

Según los que los que tuvieron la oportunidad de compartir unas copas con él , conversar una tarde o simplemente cruzar un par de palabras , lo definen como un hombre sencillo de voz pausada y bajo perfil. Muy rara vez hablaba de "literatura" si no le preguntabas, ya que sus temas de conversación iban desde el fútbol hasta Chateaubriand. Gustaba del retornar a su infancia de provincia, lo que queda claramente plasmado en su poesía.

De este modo, en Teillier hay dos momentos estéticos recurrentes que el poema recupera: el momento ingenuo de la infancia y el del recuerdo. La poesía de Teillier se encarna en la polaridad entre la felicidad del tiempo del origen recordado y el dolor de su desintegración. El sujeto de la poesía de Teillier es un desterrado que vive en la ciudad moderna y que fantasmalmente vuelve una y otra vez al espacio de la infancia, de la frontera, del límite, para reencontrarse con algo que ya no existe
(En Diccionario Enciclopédico de las Letras de América Latina.Caracas, Bibliteca Ayacucho, 1995)

Hace un tiempo visité la tumba de uno de sus familiares en Lautaro y en la lá pida vi una frase del poeta que hasta el día de hoy recuerdo..

DESPEDIDA

Me despido de mi mano
que pudo mostrar el paso del rayo
o la quietud de las piedras
bajo las nieves de antaño.

Para que vuelvan a ser bosques y arenas
me despido del papel blanco y de la tinta azul
de donde surgían los ríos perezosos,
cerdos en las calles, molinos vacíos.

Me despido de los amigos
en quienes más he confiado:
los conejos y las polillas,
las nubes harapientas del verano,
mi sombra que solía hablarme en voz baja.

Me despido de las Virtudes y de las Gracias del planeta:
Los fracasados, las cajas de música,
los murciélagos que al atardecer se deshojan
de los bosques de casas de madera.

Me despido de los amigos silenciosos
a los que sólo les importa saber
dónde se puede beber algo de vino,
y para los cuales todos los días
no son sino un pretexto
para entonar canciones pasadas de moda.

Me despido de una muchacha
que sin preguntarme si la amaba o no la amaba
caminó conmigo y se acostó conmigo
cualquiera tarde de esas que se llenan
de humaredas de hojas quemándose en las acequias.
Me despido de una muchacha
cuyo rostro suelo ver en sueños
iluminado por la triste mirada
de trenes que parten bajo la lluvia.

Me despido de la memoria
y me despido de la nostalgia
-la sal y el agua
de mis días sin objeto -

y me despido de estos poemas:
palabras, palabras -un poco de aire
movido por los labios- palabras
para ocultar quizás lo único verdadero:
que respiramos y dejamos de respirar.

2008-06-10T20:21:00.000-07:00

La felicidad es una emoción resultado de una actividad neural fluida en la que los factores internos y externos interactúan estimulando el Sistema límbico . La estimulación del ego por parte de este sistema, nos dará un enfoque de los resultados más óptimos, ayudando a la integración de la información adecuada. Ello fomentará respuestas nutridas desde el inconsciente, que nuestro consciente adaptará a los límites del medio. De esta forma se propicia o aplaza ese estado anímico. Si no se logra integrar la información de forma óptima, el resultado será una polarización a la espera de ser integrada en una solución que cancele la carga.

2008-05-18T22:07:00.000-07:00

"Hijo de ladrón" Manuel Rojas

Hijo de ladrón de Manuel Rojas , se encuentra actualmente en los planes y programas del Ministerio de Educación.Lo anterior no quiere decir que sea efectivamente leído por los alumnos, pero de alguna forma lo anterior demuestra , de qué forma impactó en la sociedad chilena la vida de Aniceto Hevia , personaje creado por Rojas y que lo acompañó un par de libros más; " Mejor que el vino y "Sombras contra el muro"

Sin duda "Hijo de ladrón" es una obra que debe ser leída. Muy pocas veces la literatura chilena abordó el tema de la indigencia involucrando no sólo el deteriorio mental y físico producido por las carencias materiales y afectivas de las personas, sino que llegando directamente al corazón y a los sentimientos de sus principales protagonistas.

Rojas nos acerca a un mundo tan distante como conocido, al cual muchas veces acudimos en nuestro interior pero que no siempre damos a conocer. No tiene relación con nuestros sueños , anhelos y esperanzas oníricas ( tan en boga en estos días) Sino con aquello que nos duele , lo que odiamos , las heridas , el dolor , la pena , la angustia... las Heridas.

La herida ( Fragmento hijo de ladrón.)

Imagínate que tienes una herida en alguna parte de tu cuerpo, en alguna parte que no puedes ubicar exactamente, y que no puedes ver ni tocar, y supón que esa herida te duele y amenaza abrirse o se abre cuando te olvidad de ella y haces lo que no debes, inclinarte, correr, luchar o reír; apenas lo intentas, la herida surge, su recuerdo primero, su dolor en seguida: aquí estoy, anda despacio. No te quedan más que dos caminos: o renunciar a vivir así, haciendo a propósito lo que no debes, o vivir así, evitando hacer lo que no debes. Si eliges el primer camino, si saltas, gritas, ríes, corres o luchas todo terminará pronto: la herida, al hacerse más grande de lo que puedes soportar, te convertirá en algo que sólo necesitará ser sepultado y que exasperado por la imposibilidad de hacerlo como querías, preferiste terminar, y esto no significará, de ningún modo, heroísmo; significará que tenías una herida, que ella pudo más que tú y que le cediste el sitio. Si eliges el segundo camino, continuarás existiendo, nadie sabe por cuánto tiempo: renunciarás a los movimientos marciales y a las alegrías exageradas y vivirás, como un sirviente, alrededor de tu herida, cuidando que no sangre, que no se abra, que no se descomponga, y esto, amigo mío, significará que tienes un enorme deseo de vivir y que, impedido de hacerlo como deseas, aceptas hacerlo como puedas, sin que ello deba llamarse, óyelo bien, cobardía así como si elegiste el primer camino nada podrá hacer suponer que fuiste un héroe: resistir es tan cobarde o tan heroico como renunciar.

2008-05-09T21:04:00.000-07:00

La soledad significa en que todavía estamos todos aquí. En la soledad, jamás estamos solos con nosotros mismos. Siempre somos dos en uno y nos convertimos en uno solamente gracias a los otros y cuando nos hemos encontrado con ellos. A mí me gusta estar en una mesa donde se ríe y se come, pero prefiero estar en una punta de la mesa y no estar obligado a participar. Al mismo tiempo, quiero estar y aprovechar eso. El aislamiento de un prisionero es otra cosa.

2008-05-06T22:54:00.000-07:00

Servidumbre humana (Somerset Maugham)

Phillip Carey, es hijo único, y tiene una malformación en el pie, por lo cual cojea al caminar. Su madre fallece siendo un él un niño de 7 años, razón por la cual debe criarse con sus tíos.

De ahí en adelante , la novela nos cuenta la historia acerca de cómo Phillip crece , hasta el punto de tener que decidir, qué hacer con su vida. Sus primeros intentos los busca en el arte realizando estudios de pintura al óleo y conociendo la bohemia artística parisina, entablando diversos tipos de amistades, encontrando el amor y quedando prácticamente en la ruina debido a malos negocios en el mercado bursátil.

Pero las aventuras de Phillip no terminan ahí; el autor con una magistralidad única narra las vicisitudes de nuestro héroe y logra que nos identifiquemos con él, que suframos cuando los problemas le aquejan y que de alguna manera respiremos aliviados cuando las cosas mejoran.

Pero no es sólo la historia de Phillip la que se narra ya que al recorrer las páginas , nos damos cuenta que nos sentimos identificados con muchas cosas, que pudieron habernos sucedido a nosotros , o algún amigo o pariente: un libro indispensable.

2008-05-04T21:12:00.001-07:00

L' eclisse (1962) Michelangelo Antonioni

Cuesta hablar de L' eclisse como si se tratara de una película cualquiera, ya que desde el primer minuto, no lo es. Lo tradicional, sería leer una sinopsis que nos guíe y oriente en cuanto a trama y argumento se trata.

Es precisamente lo que esta entrega de Antonioni menos tiene; un film que se basa en momentos más que en sucesión de escenas, donde debemos leer imágenes más que entender diálogos. Por eso lo importante de la película, no es precisamente lo que cuenta, sino como lo hace; tanto la labor de los actores como el contexto ( principalmente urbano) cumplen un función importante a la hora del visionado; las expresiones faciales de Mónica Vitti ( Vittoria) y Alais Delon que por instantes parecen no apuntar a nada, se amalgaman con diálogos cortantes y conversaciones que no trascienden lo cotidiano e ínfimo, lo que nos hace pensar que en todo momento estamos frente a una “ pareja” de perfectos desconocidos.

Tanto los interiores como exteriores logran transmitir esa sensación de angustia que emana el film, con planos generales para las desiertas calles de Roma, en las que los personajes se mueven sin rumbo, con caminatas disparejas, silencios excesivos y ambigüedades físicas.

La última de la trilogía de Antonioni antecedida por L’ Aventura (La aventura), al año siguiente le seguiría La Notte (La noche) y concluiría la misma con L’ Eclisse (El eclipse) en 1962. Filmes que no hacen más que complementar una filmografía impecable.

Antonioni , un director que al igual que sus personajes , cuesta un tanto abordar.

2008-05-02T22:37:00.000-07:00

Pobre gente ( Fedor Dostoievski)

Ya el título -“Pobre gente” –dice mucho: hombres llenos de problemas, de dolores, de miserias; congojas vivientes llevadas y traídas – no preguntan por qué; aceptan sumisa y humildemente – por un destino inescrutable que no puede ser alterada.

Situaciones límites - maldad, humillación, pero también, entrega irrefrenable de amor y piedad - , tensas conciencias, almas desnudas. La verdadera vida, en fin, Vida fijada en un tiempo y un espacio que se proyecta lentamente a todos los tiempos y todos los espacios vividos por millones (…) (Maximino Fernández F.)

Pobre gente es un maravilloso epistolario breve, que trata acerca de la vida de personas , con diversas carencias materiales ( Varinka y Makar) ella una joven sencilla, él un anciano enfermo y de buen corazón. En las primeras líneas, logramos ver , como se desnudan estos corazones en un amor idílico, con palabras de aliento, de esperanza y consejos; la actitud protectora y maternal de Varinka , frente ala vicisitudes de Makar y las palabras de consuelo de este último frente a las letras de su receptora.

“Mi querido Makar; No vienen desgracias sobre desgracias. Yo ya no sé qué hacer. ¿Qué va a ser de usted ahora? No puede usted contar conmigo. Hoy me he quemado sobre con una plancha que se me ha caído sobre la mano izquierda, de manera que tengo una contusión y una quemadura, Me es completamente imposible trabajar y Fedora está enferma desde anteayer. Estoy en una inquietud cruel. Le envío treinta copecas de plata, que es casi todo lo que nos queda; pero Dios sabe lo que me gustaría poder acudir en su ayuda en estos momentos. Estoy muy triste. Adiós, amigo mío. Si viniese usted a vernos hoy, su visita sería un gran consuelo para mí

Causa una profunda sensibilidad, como las personas abren y muestran sus sentimientos en las cartas, incluso más que un diario de vida. Los sentimientos hacia los demás son muchas veces más profundos que aquellos que sólo desean guardarse y dejarse como registro.

¡ Qué agradecida estoy por el paseo de ayer a las islas, Makar! Hacía tanto tiempo que no había visto el campo, que puede usted imaginar, las sensaciones que experimenté ayer. No se incomode conmigo si estuve triste; era muy feliz; pero en mis mejores momentos suelo estar triste. Las lágrimas que derramé no significan nada; ni yo misma sé por qué lloro siempre. Tengo una sensibilidad irritable; mis impresiones son enfermizas.

Un libro breve, pero de gran contenido moral y psicológico, cargado de ternura y sufrimiento, para leer , sentir , y tal vez reflexionar.

2008-04-29T22:39:00.001-07:00

Vivre sa vie(1962) Jean -Luc Godard

El tema de una mujer que debe dedicarse a la prostitución para eludir una precaria situación económica, no es algo fácil de abordar y en lo que respecta al cine, mucho más complicado de recrear.

Sin caer en lo burdo y en lo grotesco Godard nos sumerge en el mundo de una joven que evoluciona dentro del mundo de la prostitución a través de una narración que consta de doce capítulos. Lo que más sorprende (y a la vez se agradece) es que todo esto se narra con total normalidad, lo que en otro film sería en melodrama , en Vivre sa vie es un ejercicio de cotidianeidad llevado a la pantalla, un acercamiento a la realidad austero y sencillo.

Un apartado no menos importante resulta ser el encuentro de nuestra protagonista con la filosofía y los cuestionamientos acerca de la vida y el porqué de nuestra existencia. La conversación, la historia contada por el “filósofo” en el café, de alguna manera nos acerca a un desenlace anticipado y nos muestra, no a la heroína en busca de “Vida” sino a la mujer, a la joven Nana, con su inocencia intacta a pesar de la realidad que debe sobrellevar.

La segunda película de Godard ( si no me equivoco) y también unos de los íconos de la corriente revolucionaria Nouvelle vague , que rompió con los canones establecidos dentro de la cinematografía.

Anna Karina Baila, en una de las escenas más maravillosas y significativas de la película.

Música de Michel Legrand

2008-04-28T16:51:00.000-07:00

Roble huacho(*) (1947) Daniel Belmar

Roble huacho es la vida de un boticario pobre , alguna vez universitario y enclaustrado en un pueblo tan miserable como infernal, donde el hambre , la muerte, la prostitución y los abusos por partes de las autoridades son pan de cada día.

Daniel Belmar describe con maestría única las caracteríticas de roble huacho, utilizando recursos como el humor, la ironía y el patetismo que queda latente , mediante la voz en primera persona de Francisco, el protagonista..

"El pelambre. He ahí la constante de la vida que en los pueblos pequeños encierra un tedio abrumador. La falta de cines, bibliotecas, paseos; el atraso en recibir las noticias ; vivir al margen del mundo y su incesante vibración; la monotonía de la existencia y el exacto conocimiento que cada cual tiene sobre su vecino; todo esto empuja a la gente a volcar su curiosidad insaciable sobre cualquier mínimo suceso."

De la misma forma personajes conocidícimos de la escena nacional son descritos con cierta picardía , maldad y hasta cierta rabia que muchas veces le guardamos a cierta clase de gente que más de una vez nos encontramos

"Nunca he logrado conocer el nombre de esta viejecilla vivaracha , nerviosa, infatigable, con el demonio metido dentro del cuerpo menguado y la malicia desbordándose a raudales sólo por uno de los ojos , pues una espesa nube opaca cubre la pupila del otro , tornándolo una esferita lechosa , repugnante , como de opaco vidrio líquido causa del sobrenombre"

Dentro de este contexto , la soledad de nuestro protagnista queda latente, lleno de nostalgia, de recuerdos, angustía , que sólo son apagados por la sonrisa de "lalo" su ayudante o una lluvia fresca que termina con la sequia que acecha al pueblo y por qué no la aparición de una mujer que haga soportar su estancia en aquel infierno terrenal.

“Un deseo impreciso, un anhelo de partir, de irme, de cortar las amarras con el tiempo caído, crece inconteniblemente, como una ola negra, dentro del corazón. Irme, sí, irme. Pero ¿Dónde Pequeño soñador, ¿ acaso no sabes que la soledad está en todas partes, creciendo como un muro de niebla ante lo ojos angustiados?

Una historia , de amor , de amistad, de sueños de frustraciones , de anhelos , un final abierto a la esperanza de una historia imposible de olvidar

( *) Roble huacho es un pueblo precordillerano ubicado en Vilcún dentro de la provincia de Cautín

2008-04-25T17:44:00.000-07:00

El gran Gatsby F. Scott Fitzgerald

Los libros llegana nuestras vidas de distintas maneras; ya sea por la soledad, ocio, educación formal o simplemente la inquietud.
En lo que respecta a El gran Gatsby, puedo decir que simplemente lo tomé del estante y comencé a leerlo, ya que en ese momento mi vida no tenía mayor relevancia que la de un ser que busca refugio en las letras.
La novela narra la historia de un hombre Jay Gatsby un hombre con un pasado oscuro y que guarda una gran fortuna que muchos dicen, consiguio mediante el crimen. Gatsby es un hombre que a pesar de su condición de aristócrata se relaciona muy poco con el resto de la sociedad, más bien es un hombre solitario, que entabla amistad sólo con el narrador de la historia , su fiel compañero Nick Carraway.
A pesar de ser un hombre solitario Gatsby realiza grandes fiestas en donde tolera todo tipo de visitas incluso de aquellas personas que no ha visto jamás en su vida. Todo lo que Gatsby desea es reunirse con su amor Daisy que "está casada con el respetable millonario Tom Buchanan, con quien tiene una hija. Para Gatsby esto casi no es ningún problema para seguir con su amor hacia Daisy y ella, sintiéndose atrapada y aburrida en su matrimonio, se ve elogiada por la atención de su antiguo amor"

El libro ( y por consiguiente, la narración) se desarrolla sobre la base de los esfuerzos de Gatsby por recuperar a Daisy siendo siempre alentado por Nick .
Un libro difícil de dejar y a la vez difícil de olvidar, para disfrutar durante esas interminables tardes de lluvia.

"Gatsby creía en las luz verde, en el fastuoso futuro que año tras año retrocede ante nosotros. Aunque en este momento nos evite, no importa...Mañana correremos más rápido, estiraremos más los brazos... Y una hermosa mañana. Y así seguimos, luchando como barcos contra la corriente, atraidos incesantemente hacia el pasado."

(El gran Gatsbty)

2008-04-16T21:41:00.000-07:00

Nunca creí que la ficción me superara, sobre todo hoy , cuando lo terrenal se vuelve cada vez más monótono y frustrante. Pero esa frustración de alguna manera se reproduce en el celuloide, con guiones creados y maquillaje; vidas representadas que pretenden suplantar la realidad en algunos casos recrearlas y en muchos imitarla.
No es ésto lo que puede llegar a atormentarnos, sino el hecho de ver reproducidas nuestras vidas , en un mundo que no nos pertenece, con épocas y momentos que fueron parte de un ayer.

" La vida es en colores, pero la realidad es en blanco y negro"

2008-04-15T21:06:00.000-07:00

La ciudad se torna hostil. Algunos miran vitrinas, algunos caminan rápido, otros lento, los niños piden atención a sus madres, las madres no los toman en cuenta, los autos amenazan con atropellarnos y el ruido es infernal.
Y la infancia retorna a mi cabeza, como una enfermedad maligna que no quiere dejarme en paz...
Si tan sólo pudiera volver.

2008-04-05T22:24:00.001-07:00

¿ Cómo lo hacíamos, éramos simples , no había internet ni celulares , sólo las ganas. El sudor en la frente , el regreso a casa , los amigos , los compañeros.
Todo terminó

2007-09-13T18:40:00.000-07:00

-Cuesta pensar que piensan los demás de ti cuando no eres sociable. Sobre todo si esta actitud se hace evidente, no sólo en reuniones sociales, sino en el diario vivir, en el cotidiano. Cuando vas por la calle y evitas quedarte mucho tiempo de pie actualizando al otro de los sucesos que acaecieron en tu vida desde la última vez que la viste.

No sé , cuesta escapar, cuesta alejarse, pero lo mejor es caminar , sí , caminar y olvidarse y mirar aquellos rostros que no conoces y que quizás nunca conozcas , esos rostros que pronto se perderán en tu memoria , como se perderá tu oportunidad de conocerlos sin saber que pudo haber pasado.